Eu amo seus pés, porque eles caminharam sobre a terra, o vento e a água, até que me encontraram
Nós, os de então, já não somos os mesmos.
Amo te sem saber como, nem quando, nem onde, te amo diretamente sem problemas nem orgulho: assim te amo porque não sei amar de outra maneira.
Sobre a terra, antes da escrita e da imprensa, existiu a poesia.
A sombra é sempre negra, nem que seja de um cisne branco.
Acontece é que me canso de ser homem.
Sempre, sempre te distâncias entre as tardes onde o crepúsculo corre maculando as estátuas.
Os poetas odeiam o ódio e fazem guerra a guerra.
Amo te e não te amo como se tivesse nas minhas mãos a chave da felicidade e um incerto destino infeliz.
Gosto quando te calas porque estás como que ausente e me escutas de longe, minha voz não te tocas.Parece que os olhos tivessem de ti voado e parece que um beijo te fecharás a boca.
Era a dor e as ruínas, e tu foste o milagre.Ah mulher, não sei como me pudeste conter na terra de tua alma e na cruz de teus braços!
Não quero dormir sem teus olhos.Não quero ser sem que me olhes.
Tudo estava vazio, morto e mudo.Caído, abandonado e decaído.Tudo era inalienavelmente alheio.Tudo era dos outros e de ninguém, até que tua beleza e tua pobreza de dádivas encheram o outono.
Nós, os que perecemos, tocamos os metais, o vento, as margens do oceano, as pedras, sabendo que seguirão imóveis ou ardentes, e eu fui descobrindo, dando nome às coisas: foi meu destino amar e despedir me.
Sobre meu coração chovem frias corolas.Oh porão de escombros, feroz caverna de náufragos!
