Escritores Famosos

Minha liberdade então se intensificou um pouco mais, sem deixar de ser liberdade.

FAVELÁRIO NACIONAL
Quem sou eu para te cantar, favela,
Que cantas em mim e para ninguém
a noite inteira de sexta feira
e a noite inteira de sábado
E nos desconheces, como igualmente não te conhecemos
Sei apenas do teu mau cheiro:
Baixou em mim na viração,
direto, rápido, telegrama nasal
anunciando morte melhor, tua vida.

Aqui só vive gente, bicho nenhum
tem essa coragem.

Tenho medo.
Medo de ti, sem te conhecer,
Medo só de te sentir, encravada
Favela, erisipela, mal do monte
Na coxa flava do Rio de Janeiro.
Medo: não de tua lâmina nem de teu revólver
nem de tua manha nem de teu olhar.
Medo de que sintas como sou culpado
e culpados somos de pouca ou nenhuma irmandade.
Custa ser irmão,
custa abandonar nossos privilégios
e traçar a planta
da justa igualdade.
Somos desiguais
e queremos ser
sempre desiguais.
E queremos ser
bonzinhos benévolos
comedidamente
sociologicamente
mui bem comportados.
Mas, favela, ciao,
que este nosso papo
está ficando tão desagradável.
vês que perdi o tom e a empáfia do começo

Carlos Drummond de Andrade (1902 1987)

Eu sou Mephistópheles.
Mephistópheles, é o diabo.
E todos vocês são Faustos.
Faustos, os que vendem a alma ao diabo.
Tudo é vaidade neste mundo vão, tudo é tristeza, é pop, é nada.
Quem acredita em sonhos é porque já tem a alma morta.
O mal da vida cabe entre nossos braços e abraços.
Mas eu não sou o que vocês pensam.
Eu não sou exatamente o que as Igrejas pensam.
As Igrejas abominam me.
Deus me criou para que eu o imitasse de noite.
Ele é o Sol, eu sou a Lua.
A minha luz paira sobre tudo que é fútil: margens de rios, pântanos, sombras.
Quantas vezes vocês viram passar uma figura velada, rápida, figura que lhe darei toda felicidade.
Figura que te beijaria indefinidamente.
Era eu.
Sou eu.
Eu sou aquele que sempre procuraste e nunca poderá achar.
Os problemas que atormentam os Deuses.
Quantas vezes Deus me disse citando João Cabral de Melo Neto: Ai de mim, ai de mim.
Quem sou eu
Quantas vezes Deus me disse: Meu irmão, eu não sei quem eu sou.
Senhores, venham até mim, venham até mim, venham.
Eu os deixarei em rodopios fascinantes, vivos nos castelos e nas trevas, e nas trevas vocês verão todo o esplendor.
De que adianta vocês viverem em casa como vocês vivem De que adianta pagar as contas no fim do mês religiosamente, as contas de luz, gás, telefone, condomínio, IPTU
Todos vocês são Faustos.
Venham, eu os arrastarei por uma vida bem selvagem através de uma rasa e vã mediocridade, que é o que vocês merecem.
As suas bem humanas insaciabilidade, terão lábios, manjares, bebidas.
É difícil encontrar quem não queira vender sua alma ao diabo.
As últimas palavras de Goethe ao morrer foram: Luz, luz, mais luz!!

Ponho me a escrever teu nome
com letras de macarrão.
No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
e debruçadas na mesa todos contemplam
esse romântico trabalho.
Desgraçadamente falta uma letra,
uma letra somente
para acabar teu nome!
Está sonhando Olhe que a sopa esfria!
Eu estava sonhando
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
"Neste país é proibido sonhar."
Carlos Drummond de Andrade

Sou
Sou o que sabe não ser menos vão
Que o vão observador que frente ao mudo
Vidro do espelho segue o mais agudo
Reflexo ou o corpo do irmão.
Sou, tácitos amigos, o que sabe
Que a única vingança ou o perdão
É o esquecimento.
Um deus quis dar então
Ao ódio humano essa curiosa chave.
Sou o que, apesar de tão ilustres modos
De errar, não decifrou o labirinto
Singular e plural, árduo e distinto,
Do tempo, que é de um só e é de todos.
Sou o que é ninguém, o que não foi a espada
Na guerra.
Um esquecimento, um eco, um nada.

Mas e quando penso que já não vale mais a pena, que vc já não me possui, vem você me mostra que és mais meu do que nunca..

E desde logo desejando você, esse teu corpo que nem sequer é bonito, mas é o corpo que eu quero.

Corrigir ajuda; encorajar, ajuda ainda mais

É que, mão que me sustenta, é que eu, numa experiência que não quero nunca mais, numa experiência pela qual peço perdão a mim mesma, eu estava saindo do meu mundo e entrando no mundo.

As horas de êxtase nunca são mais do que um minuto.

E num tempo perdido fui uma camélia branca na lapela de um negro.

Quero afiançar que não me conheço senão através de ir vivendo
Se tivesse a tolice de me perguntar "Quem Sou Eu( )" certamente cairia estatelada e em cheio no chão.
É que "Quem sou eu " provoca necessidade.
E como satisfazer a necessidade
Quem se indaga é incompleto!

Embora às vezes grite: não quero mais ser eu! Mas eu me grudo a mim e, inextricavelmente, forma se uma tessitura de vida.

Sou o que se chama de pessoa impulsiva.
Como descrever Acho que assim: vem me uma idéia ou um sentimento e eu, em vez de refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente.
O resultado tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição dessas que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se trata de intuição, mas de simples infantilidade.
Trata se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos.
E até que ponto posso controlá los.
Há um perigo: se reflito demais, deixo de agir.
E muitas vezes prova se depois que eu deveria ter agido.
Estou num impasse.
Quero melhorar e não sei como.
Sob o impacto de um impulso, já fiz bem a algumas pessoas.
E, às vezes, ter sido impulsiva me machuca muito.
E mais: Nem sempre os meus impulsos são de boa origem.
Vêm, por exemplo, da cólera.
Essa cólera às vezes deveria ser desprezada; outras, como me disse uma amiga a meu respeito, são: cólera sagrada.
Às vezes minha bondade é fraqueza, às vezes ela é benéfica a alguém ou a mim mesma.
Às vezes restringir o impulso me anula e me deprime, às vezes restringi lo dá me uma sensação de força interna.
Que farei então Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente Ou devo lutar e tornar me uma pessoa mais adulta E também tenho medo de tornar me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura.
Vou pensar no assunto.
E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso.
Não sou madura bastante ainda.
Ou nunca serei.

Só os grandes espíritos resistem.
E ainda assim