Clarice Lispector Textos

"O ar tinha gosto de sábado.
E de súbito os dois eram raros, a raridade no ar.
Eles se sentiam raros, não fazendo parte das mil pessoas que andavam pelas ruas.
Os dois às vezes eram coniventes, tinham uma vida secreta porque ninguém os compreenderia.
E mesmo porque os raros são perseguidos pelo povo que não tolera a insultante ofensa dos que se diferenciavam."

Trata se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos.
E até que ponto posso controlá los.
[ ] Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente Ou devo lutar e tornar me uma pessoa mais adulta E também tenho medo de tornar me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura.
Vou pensar no assunto.
E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso.
Não sou madura bastante ainda.
Ou nunca serei.

Mesmo para os descrentes há a pergunta duvidosa: e depois da morte Mesmo para os descrentes há o instante de desespero: que Deus me ajude.
Neste mesmo instante estou pedindo que Deus me ajude.
Estou precisando.
Precisando mais do que a força humana.
E estou precisando da minha própria força.
Sou forte mas também sou destrutiva.
Autodestrutiva.
E quem é autodestrutivo também destrói os outros.
Estou ferindo muita gente.
E Deus tem que vir a mim, já que eu não tenho ido a Ele.
Venha, Deus, venha.
Mesmo que eu não mereça, venha.
Ou talvez os que menos merecem precisem mais.
Só uma coisa a favor de mim eu posso dizer: nunca feri de propósito.
E também me dói quando percebo que feri.
Mas tantos defeitos tenho.
Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa.
Embora amor dentro de mim eu tenha.
Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas.
Se tanto amor dentro de mim recebi e continuo inquieta e infeliz, é porque preciso que Deus venha.
Venha antes que seja tarde demais.

Há muita coisa a dizer que não sei como dizer.
Faltam as palavras.
Mas recuso me a inventar novas: as que existem já devem dizer o que se consegue dizer e o que é proibido.
E o que é proibido eu adivinho.
Se houver força.
Atrás do pensamento não há palavras: é se.
Minha pintura não tem palavras: fica atrás do pensamento.
Nesse terreno do é se sou puro êxtase cristalino.
É se.
Sou me.
Tu te és.