Autores Infantis

A natureza criou o tapete sem fim que recobre a terra.
Dentro da pelagem deste tapete vivem todos os animais respeitosamente.
Nenhum o estraga, nenhum o rói, exceto o homem.

Seja você mesmo, porque ou somos nós mesmos, ou não somos coisa nenhuma.

A Felicidade Está no Realizar, e Não no Usufruir
Atolavam se na ilusão da felicidade que extraíam dos bens possuídos.
Ora a felicidade o que é senão o calor dos actos e o contentamento da criação Aqueles que deixam de trocar seja o que for deles próprios e recebem de outrem o alimento, nem que fosse o mais bem escolhido e o mais delicado, aqueles que ouvem subtilmente os poemas alheios sem escreverem os poemas próprios, aproveitam se do oásis sem o vivificarem, consomem cânticos que lhes fornecem, e fazem lembrar os que se apegam às mangedouras no estábulo e, reduzidos ao papel de gado, mostram se prontos para a escravatura.

O Pequeno Príncipe
Menino pequeno, perdido no mundo
sozinho e cercado de imagem e ilusão,
vagando, vagando sem número e data,
descobre a verdade no meio do chão.
Descobre na terra, de olhos pr'o ceu,
pequeno menino perdido e sozinho,
reinados de estrelas, de sóis e de flores,
poemas ficados na cruz de um caminho.
Menino pequeno, sozinho encontrou
prazer escondido de olhar e sonhar
viver e cantar, beijar e reinar,
deitar e chorar, num berço de ar
Menino tão só, perdido e pequeno
que veio do ceu, que acaba no mar,
com um sopro retira, do chão, essa gente
e ensina que é fácil ter asa e voar
Menino sozinho, no mundo perdido
Menino perdido, pequeno e querido.

Jamais essa mulher nascerá.
Só de uma rede de laços se pode nascer.
Ela continuará a ser semente abortada, poder por empregar, alma e coração secos.
Ela há de envelhecer funebremente, entregue à vaidade das suas capturas.
Tu não podes atribuir nada a ti próprio.
Não és cofre nenhum.
És o nó da diversidade.
O templo, também é sentido das pedras.

– A vida, senhor Visconde, é um pisca pisca.
A gente nasce, isto é, começa a piscar.
Quem pára de piscar chegou ao fim, morreu.
Piscar é abrir e fechar os olhos – viver é isso.
É um dorme e acorda, dorme e acorda, até que dorme e não acorda mais [ ]
A vida das gentes neste mundo, senhor Sabugo, é isso.
Um rosário de piscados.
Cada pisco é um dia.
Pisca e mama, pisca e brinca, pisca e estuda, pisca e ama, pisca e cria filhos, pisca e geme os reumatismos, e por fim pisca pela última vez e morre.
– E depois que morre , perguntou o Visconde.
– Depois que morre, vira hipótese.
É ou não é

( ) e aí estás tu privado de Deus.
E recusado.
Vejo te sentado no portal, tendo atrás de ti a porta da tua casa fechada, totalmente separado do mundo, que não passa do somatório de objectos vazios.
Porque tu não comunicas com os objectos, mas com os laços que os ligam.
Como é que havias de subir até aí, quando te desprendes disso com tanta facilidade

Tu não és ainda para mim senão um garoto inteiramente igual a cem mil outros garotos.
E eu não tenho necessidade de ti.
E tu não tens também necessidade de mim.
Não passo a teus olhos de uma raposas igual a cem mil outras raposas.
Mas, se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro.
Serás para mim único no mundo.
E eu serei para ti única no mundo

Nada, jamais, substituirá um companheiro perdido.
Ninguém pode recriar velhos companheiros.
Nada vale o tesouro de tantas recordações comuns, de tantas horas más vividas juntos, de tantas desavenças, de tantas reconciliações, de tantos impulsos afetivos.
Não se reconstroem essas amizades.
Seria inútil plantar um carvalho, na esperança de ter, em breve, o abrigo de suas folhas.
Assim vai a vida.
A princípio enriquecemos.
Plantamos durante anos, mas os anos chegam em que o tempo destrói esse trabalho, arranca essas árvores.
Um a um, os companheiros nos tiram suas sombras.
E aos nossos lutos mistura se então
A mágoa secreta de envelhecer

( )se descobrem homens felizes em maior proporção nos desertos, nos mosteiros e no sacrifício do que entre os sedentários dos oásis férteis ou das ilhas ( ) Acontece simplesmente que, onde os bens são em maior número, oferecem se aos homens mais possibilidades de se enganarem quanto à natureza das suas alegrias.
Para já, pode acontecer que eles, na abastança, se enganem com maior facilidade e façam circular mais vezes riquezas vãs.
Como os homens do deserto ou do mosteiro não possuem nada, sabem muito bem donde lhes vêm as alegrias e é lhes assim mais fácil salvarem a própria fonte do seu fervor.

Quando uma pessoa anda com insónias, volta se e torna se a voltar na cama, à procura do fresco ombro do leito.
Mas basta tocá lo, para ele se tornar tépido e recusar se.
E ele procura noutro sítio uma fonte durável de frescura.
Mas não consegue dar com ela, porque mal lhe toca a provisão esvai se.
O mesmo se passa com aquele ou com aquela que se fica no vazio dos seres.
Não passam de vazios os seres que não são janelas ou frestas para Deus.
É por isso que, no amor vulgar, só amas o que te foge.
De outra maneira, vês te saciado e descoroçoado com a tua satisfação.