Wislawa Szymborska

Deixe que as pessoas que nunca encontraram o verdadeiro amor
continuem dizendo que ele não existe.
Esta crença vai fazer com que seja mais fácil para eles viver e morrer.

ABC
Jamais saberei
o que A.
pensava de mim.
Se B.
acabou por me perdoar.
Por que razão fingia C.
que tudo estava bem.
Qual a quota parte de D.
no silêncio de E.
O que esperava F.
se acaso algo esperava.
Por que fingia G.
sabendo de tudo.
O que tinha H.
a esconder.
O que queria I.
acrescentar.
Se o facto de eu estar por perto,
teve algum significado
para J.
e K.
e para o resto do alfabeto.

As três palavras mais estranhas
Quando pronuncio a palavra Futuro,
a primeira sílaba já pertence ao passado.
Quando pronuncio a palavra Silêncio,
destruo o.
Quando pronuncio a palavra Nada,
crio algo que não cabe em nenhum não ser.

A vida é tão rica e cheia de variedade que você tem que lembrar o tempo todo que há um lado divertido nisso tudo.

alguns
ou seja nem todos.
nem mesmo a maioria de todos, mas a minoria.
sem contar a escola onde é obrigatório
e os próprios poetas
seriam talvez uns dois em mil.
gostam
mas também se gosta de canja de galinha,
gosta se de galanteios e da cor azul,
gosta se de um xale velho,
gosta se de fazer o que se tem vontade
gosta se de afagar um cão.
de poesia
mas o que é isso, poesia.
muita resposta vaga
já foi dada a essa pergunta.
pois eu não sei e não sei e me agarro a isso
como a uma tábua de salvação.

Despreparada para a honra de viver,
mal posso manter o ritmo que a peça impõe.
Improviso embora me repugne a improvisação.
Tropeço a cada passo no desconhecimento das coisas.
Meu jeito de ser cheira a província.
Meus instintos são amadorismo.
O pavor do palco, me explicando, é tanto mais humihante.
As circunstâncias atenuantes me parecem cruéis.

Museu
Há pratos, mas falta apetite.
Há alianças, mas o amor recíproco se foi
há pelo menos trezentos anos.
Há um leque onde os rubores
Há espadas onde a ira
E o alaúde nem ressoa na hora sombria.
Por falta de eternidade
juntaram dez mil velharias.
Um bedel bolorento tira um doce cochilo,
o bigode pendido sobre a vitrine.
Metais, argila, pluma de pássaro
triunfam silenciosos no tempo.
Só dá risadinhas a presilha da jovem risonha do Egito.
A coroa sobreviveu à cabeça.
A mão perdeu para a luva.
A bota direita derrotou a perna.
Quanto a mim, vou vivendo, acreditem.
Minha competição com o vestido continua.
E que teimosia a dele!
E como ele adoraria sobreviver!