Rafael Jenuino

Era infinito demais para mim, porém era necessário conviver com o pedido de amor eterno.
Naquele momento frio de minha vida eu precisava de sol, eu precisava ser livre!

É um motivo único carbonizado pelo instante impreciso, era o que eu contemplava ser.
Seja bem vindo o motivo pelo qual eu almejo crescer, era o que dizia meu entusiasmo ofegante.
Bendito o que nasce em mim com raízes corajosas, era o que gritava minha visão atenta, meu âmago.

Já lhe contei muito sobre minha ausência, e deve ser por isso que me descubro em um derramar de água só, já que não tenho muito pra contar, vejo me, diz a língua.

Inaugurei a saudade aqui dentro
E os apelos e súplicas não são suficiente pra saciar a sede a sede indomável.

É espantoso, é admirável enxergar a verdade nos furos de tuas mãos
e receber a vida da morte revogada.

Passou um furação no copo com água,
A coagulação do sangue parou.
O crime estava feito.

Em vista pelo não se ter, o meu ver não é mais predestinado, é empurrado por água a baixo, sem ao mesmo eu querer, sem ao mesmo os pulmões se encherem de ar.

Pra que falar, se hoje tenho certeza
Sou a sinceridade, o gosto de mel do teu doce veneno, um vento impetuoso.

A união opressiva pode nos distanciar, e ao mesmo tempo nos entrelaçar.
Digo isso, pois muito além de mim mesmo está você, a minha saída o meu coração.
E digo mais, é fantasioso o esclarecimento do meu eu, e dessa razão abstrata o meu sangue se vai, íntimamente, ligeiramente.
Unindo me.
Um quebra cabeça de alegrias, uma convivência com a paixão, uma substância alucenógena do afeto que prende.

Sempre apreciei o sorriso bem vindo, a boca falante que trás consigo o envolvimento entre a boa conversa e a atenção necessária.
Digo pra mim mesmo: Tenho que aprender a ser mais humano, mais real, mais decidido.
E o que realmente me focaliza é a forma de ressurgir espertamente e acreditar em um nada borrado em papel vegetal, ou seja, escrever e nunca concluir.
Não gosto da idéia de ser crítico o tempo todo, o que eu preciso é ser desenhado, ter relevo para o tato me notar, absorver me na pele da rotina e ser presença.

22 de cima pra baixo, e de lado não tem conversa.
Dia do Santo Rafael, dia que eu mesmo rotulei sem Beatificação, pois pra ser Santo não precisa de permissão, precisa apenas querer, e assim o fiz sem restrição.
Dia de dupla tarefa, de se esconder sem regra, de se entregar sem reserva, um acolhimento de dois números, distintos, porém iguais.
Vida dividida em duas, uma no raiar da trombeta, já a outra do esconderijo provisório.
O realismo de tudo isso é manifestado em gente de ânimo dobre, animo salgado.
Um dois que precisa de outro dois para se completar uma dualidade percebida de longe, um massagear de ironizarão que não vejo como alguém consegue se corroer tanto.
Ele/ Ela são uma mudança de cores, que vai do vermelho e preto, como variar de cinza para branco, tudo depende de como o dia nasce, de como as pessoas reagem, de como o cordialíssimo do alheio é absorvido pelo autocontrole de alguém que está cansado demais para não notar que está sendo vítima de uma rotina que sufoca, que seca os rios pessoais que desaguam por dentro de mim, que enfraquece e não dá mantimento.
O 22 é o vermelho dos lábios dela, é o preto do terno dele, pode ser a cor cinza do temperamento dos dois, o branco que os distancia ou o que não se percebe, o que se fratura com a queda de ambos.
Desfaço me em um ressecamento único, porém mortal, acabo me.
Sem o outro dois o vinte e dois não é nada, será apenas um número qualquer, mas pelo que notei mesmo sendo apenas um dois, é necessário ter mais um número para formar um dois, então o dois que eu preciso está amarrado dentro dos dois, sufocado, apertado em circunstâncias incomuns de uma condição que não lhe dão nem se quer uma admiração por ser um dois na homogeneidade do 22, e sempre que há uma difusão de pensamentos entre os dois, a minha ardência se divide, enfarpelando o que costumo dizer, o que eu não disse ou o que irei dizer em um futuro que não clareia os pés do meu presente assustador, porém dissoluto.
O número da raça, do contentamento abreviado, da moradia de todos, do pai que não vê o filho há anos, do sagrado que não chegou a ser revelado, do ar, do apego, do atrito, da manifestação o 1 sem o zero que procurava, do surgimento do golpe que mortifica a ideia, do rápido demais que não se dá conta do bem estar do próximo, do enveredado caminho que duas almas se cruzam, de 2+2 que será um 4 futuramente.

A promessa que recebera de um coração sincero o enchia de entusiasmo e o seu cotidiano lhe era sombra.
Um seguimento diário trazido da alegria necessária para que ele pudesse sentar se à mesa e tomar seu café tranqüilo, e estando em encantado pelas belas palavras, até o sabor da margarina era satisfatório, pobre homem, a promessa lhe cegara os olhos e por mais que se esforçasse seu radar de sentimentos não captava a mentira, o veneno.
O homem não sabia que: “Promessas possuem poderes.
Promessas são correntes fortíssimas, que ditas em tempos e períodos oportunos garantem fidelidade dos ouvidos da alma que as ouvem.” Mesmo assim, seguia sua vida, sua rotina, sua paixão pelas palavras cativantes que recebera de um coração sincero.
O veneno o consumia aos pouco, a cegueira era seu alimento.

Vontade de ser eu e você, nós dois.
Vontade de sentir eu e você, cumplicidade apaixonante.
Vontade de nascer eu e você, balbucios de uma canção qualquer.
Vontade de dançar eu e você, os pés nos direcionam ao ritmo certo.
Vontade de beijar eu e você, os lábios são atraídos por uma força incomum, privilegiada.
Vontade de casar com você, seria uma eternidade de envolvimentos.
Seria um tom, uma semifusa na aceleração da alma, uma sinfonia tocada pra sempre!

"Acho que foi muito assim", talvez devesse agradecer, talvez não.
Cansei me de arquiteturas já faz mais de algum tempo, e ainda que goste de observar os livros dos arquitetos, seus olhos já não me cativam mais.

Foi uma virada de páginas, um imediato e preciso olhar, uma casa escondida, um cômodo só nosso.
Lá o café era sempre quente
A desesperança não era constante, o nosso alimento era a prosa – o verso cantado ao pé do ouvido, onde as risadas nasciam e os lábios amanhecem querem mais, era o que nos fazia sonhar – mais do prazer, bem mais do que fazer – o carinho a dois.
No “sempre” há um aconchego compartilhado, há uma avassaladora vontade de beliscar a tua pele morena, tua pele única.