Matilde Diesel Borille

Em aparecendo iluminada na janela,
o sol se abriria de repente,
ela, então, veria flores,
girassóis brotos e girassóis maduros
fazendo felizes visitantes voadores.
Para dentro da casa, à direita da janela,
entre guaches e acrílicos, em uma paisagem que evocava o terreno liquefeito dos sonhos, uma ave em cor branca de corpos aprisionava peixinhos na beira de um lago silencioso.
Quanta melancolia os grandes olhos vermelhos do misterioso pássaro escondia
Nenhum observador de arte ousou experimentar mergulhar na imagem para descobrir.
Somente a moça de pele inverno, que em desejos de escapismo, flutuou sobre as águas, levando na mão direita um ser de asas, e prosseguiu até o nascer do Sol, e estando em mais alto floresceu.

Dia estrondoso
das águas primordiais.
Mais bravo que todos os mares,
grunhe, rosna, uiva o vento,
muda a voz para mais grave,
arranca portões e não freia.
Nas laterais da aldeia,
ancoram se as coisas.
Vivos e mortos desertam,
mortos e vivos despertam,
bonecos num museu de cera,
impressionam, nada falam.
No céu do vitral da cripta,
nem completamente luz
nem completamente escuridão.
A minha visão concentra se
sobre o vaso e sobre o pão ázimo,
onde o tempo e o espaço
de certo modo estão contraídos.
No centro,
o drama do Gólgota
é representado ao vivo.
Bem perto
deixo me ficar,
à espera de ganhar vida,
contraindo os lábios para não chorar.