Mariana Stofel

Distância:
Ah! Essa saudade que não cabe
nessas gotas que escorrem
entre o vão dos olhos.

Caminhar é sempre deixar para trás.
E deixar é sempre perda.
A vida que parece não se importar
Torna se a mais perigosa passagem
Para aquele que nunca chega.
Porque caminhar é sempre deixar para trás.
E deixar é sempre um conquista.
Há de se convir que, com as mãos vazias,
haverá sempre um novo passo, um novo dia,
Um novo destino em vista.

Tenho medo de gostar demais do frio.
Sabe quando se sabe que no fundo, bem no fundo, há um vácuo de razões, tão vasto, que a gente mal consegue olhar No fundo de nós há sempre um precipício, e talvez eu esteja lá, deitada, olhando estrelas como sempre faço.

As ondas do tempo trouxeram teus barcos de volta para mim
como se as marés fossem fiéis ao nosso amor.
O mar que banha nossos sonhos, que flutua nossas vidas,
aprendeu a afogar a nossa dor.

Acredite, não há como separar estrelas do céu, algas do mar, eu sempre lhe disse isso.
Você sempre querendo dividir nossa vida em meses, em dias, horas.
Eu só queria ali, agora, sempre, você não sabe como é viver de urgências, de instantes, é uma delícia, meu bem, e você não aprendeu.

Acho intrigante toda essa comida na mesa ainda, estas moscas por cima.
Irrita me tudo que me cerca, que me prende, que me vigia.
Mas saiba, Deus, não espero que me nasçam asas porque, de qualquer forma, eu jamais conseguiria voar.
Você sabe Meus sonhos ainda me pesam.

De tarde há sempre uma esperança escondida por trás das folhas das árvores, alaranjadas pelo pôr do sol.
Os olhos, que cercam a vida, cavam constantemente os caminhos mais profundos que podemos registrar.
E você não vê o quão bela pode ser a sua estrada Há de se olhar com todos os sentidos do corpo e guardar dentro de si aquilo que será seu próprio porto, seja o verde planta, azul céu, ou cinza da rua empoeirada.
Para quem só deseja chegar, a velocidade em que se anda não é nada.

Você nasce, floresce, evapora.
Menina, flor, chuva.
E você cresce, desabrocha, armazena se em camadas.
Menina, flor, chuva.
Enfim, você morre, murcha e chove, menina, você sempre chove.
Eu sentia isso, aos poucos, mas sentia.
E não havia estágio intermediário, era algo bem mais complexo pensar em ciclos, pois era impossível prever aonde eles terminariam e qual seria a última gota de toda essa chuva.
Vai dizer que isso também não o assusta