Maria Helena Cardoso

Carta melancólica de C., queixando se de R.
A melancolia é bela.
Os amigos falham, nunca estão no mesmo momento que a gente.
E a amizade diz ele não será apenas uma ilusão, o terror da solidão, o desejo de ser amado, o pensamento da morte, da partida inevitável Cá por mim perdoo sempre, pois também falho como amiga.

Ontem J.
veio me visitar.
Em conversa reclamou que minha resposta à carta que ele me escreveu fora muito cruel.
Fiquei assustada, pois não tive a intenção de magoá lo, mas disse apenas o que penso sobre a amizade e a sua transformação com a ausência.
E estava com razão, tudo ficou confirmado.
Onde o amigo de há alguns anos atrás O que agora tinha na minha frente era um conhecido apenas, que não sabia mais de mim e nem eu dele.
Arrastamos a conversa pela noite adentro, o seu reencontro não me deu nenhuma emoção, está morto, ou, estamos mortos um para o outro.
Nada fará reviver o que foi antes.
Podemos começar uma amizade nova, como se fôssemos estranhos, mas o que passou está acabado, morto.

Minhas viagens são sempre voltas à infância, aos lugares onde vivi um dia.
Uma procura, pai, mãe, avós, tios, amigos mortos.
Volto atrás e procuro no verde, na luz, no céu.
Em vão.
O que perdi não terei mais, porém, mesmo assim volto sempre.
A esperança de que algum dia encontrarei aquilo que procuro incansavelmente.
Quem sabe na morte, única paisagem que por enquanto me é vedada.

Amar ou ser amada, qualquer das fomas, é participar da divindade, na primeira nos damos a Deus pelo nosso amor e na segunda Deus se dá a nós pelo amor do outro.

O que me aterra nos meus regressos de agora é não ter mais quem espere por mim, ninguém.
A casa e os móveis, o ambiente que me faz recordar que algum dia tive alguém que me esperasse com ansiedade, mas "nesse algum dia" não sabia o que era ter alguém.
O vazio da minha liberdade total.

É triste sumirem se com os anos as pessoas que contam como razão de ser da gente e ficar delas apenas o silêncio.
Não ver nem ouvir mais quem se amou, a quem esteve tão ligado quanto a Igreja a Jesus.
E as pessoas morrem todos os dias: de verdade ou no coração da gente.
E continuamos a viver, apesar do nada, do vazio.
Mas, se de um lado perdemos os que amamos, de outro eles aumentam sempre.
São a razão da vida, necessários e vitais para nós como a fé em Deus.
Ele eles mergulhamos num poço escuro.

Sábado, várias pessoas em casa.
É difícil conversar com muita gente reunida.
Prefiro duas, três no máximo, o ideal mesmo são duas.
Em grandes rodas me sinto triste, a reação exterior, entretanto, é completamente outra.
Agarro os assuntos com toda avidez, não paro de falar, receosa de um silêncio que possa mostrar como realmente me sinto.
Hoje pensei em H.
Quero lhe um bem imenso, pelo muito que me deu, pelo que sou atualmente.
Sem o meu amor por ele não seria o que sou.
Que importa tenha me esquecido se deixou enormes riquezas comigo Nunca poderei agradecer lhe.
Antes vivia como uma cega e o meu amor por ele me ensinou a ver o mundo, a Deus.
Devo lhe muito.
Me fez sofrer e se não tivesse acontecido assim não teria chegado ao caminho certo.

Nunca paramos em pessoa alguma e "cada amor novo é apenas o elo de uma longa cadeia cujo fim é o Amor único", em busca do qual estamos todos.
Em cada pessoa fazemos uma parada de um, dois anos, de mais, de menos tempo, mas em ninguém nos detemos verdadeiramente, já que o nosso fim é o Amor Eterno, que se realiza somente em Deus.
Nossa vida é breve e o corpo demasiado pequeno e frágil para, sem romper se, abrigar tamanha imensidade.
Só a morte nos libertará, nos dará proporções suficientes para suportar sem riscos a realização daquilo que é a única razão de ser, o Amor, de Deus.

Quinconque aime vraiment renonce à la sincerité.
É verdade, sempre que amamos sinceramente renunciamos à nossa verdadeira personalidade para vivermos o mais possível a personalidade da pessoa amada.
O mesmo com relação a Deus.
Quando pensamos em amá lo, queremos viver o que não somos, o puro, o não egoísta.
E Deus ama a sinceridade.
O nosso eu sincero não será o mal