Manoel de Barros

Fui criado no mato e aprendi a gostar das
coisinhas do chão –
Antes que das coisas celestiais.

Agora só espero a despalavra: a palavra nascida para o canto desde os pássaros.
A palavra sem pronúncia, ágrafa.
Quero o som que ainda não deu liga.
Quero o som gotejante das violas de cocho.
A palavra que tenha um aroma ainda cego.
Até antes do murmúrio.
Que fosse nem um risco de voz.
Que só mostrasse a cintilância dos escuros.
A palavra incapaz de ocupar o lugar de uma imagem.
O antesmente verbal: a despalavra mesmo.

Meditei sobre as borboletas.
( ) Vi que elas podem pousar nas flores e nas pedras, sem magoar as próprias asas.

Natureza é uma força que inunda como os desertos.

Me explica por que que um olhar de piedade
Cravado na condição humana
Não brilha mais que anúncio luminoso

Tenho o privilégio de não saber quase tudo.
E isso explica o resto.
 

Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira.

Ninguém é pai de um poema sem morrer.

Sou água que corre entre pedras:
liberdade caça jeito.

Poetas e tontos são feitos com palavras.

Poeta é um ente que lambe as palavras e depois se alucina.

Aonde eu não estou as palavras me acham.

O Menino Que Carregava Água Na Peneira
Tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.
A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e sair
correndo com ele para mostrar aos irmãos.
A mãe disse que era o mesmo que
catar espinhos na água
O mesmo que criar peixes no bolso.
O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces de uma casa sobre orvalhos.
A mãe reparou que o menino
gostava mais do vazio
do que do cheio.
Falava que os vazios são maiores
e até infinitos.
Com o tempo aquele menino
que era cismado e esquisito
porque gostava de carregar água na peneira
Com o tempo descobriu que escrever seria
o mesmo que carregar água na peneira.
No escrever o menino viu
que era capaz de ser
noviça, monge ou mendigo
ao mesmo tempo.
O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.
Foi capaz de interromper o vôo de um pássaro
botando ponto final na frase.
Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.
O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor!
A mãe reparava o menino com ternura.
A mãe falou:
Meu filho você vai ser poeta.
Você vai carregar água na peneira a vida toda.
Você vai encher os
vazios com as suas
peraltagens
e algumas pessoas
vão te amar por seus
despropósitos.

”Formiga é um ser tão pequeno que não agüenta nem neblina.
Bernardo me ensinou: Para infantilizar formigas é só pingar um pouquinho de água no coração delas.
Achei fácil”.
(Extraído do "Livro Sobre Nada" (Arte de Infantilizar Formigas), Editora Record Rio de Janeiro, 1996, pág – projeto releituras)

Em rios correntes
uma pedra
leva quase cem anos
para ter murmúrios