Magaiver Welington

Ela deita a cabeça no travesseiro
com a mente em amores secretos
Faz dos próprios dedos
seus amantes prediletos

Ela então cruzou as pernas, sorriu pra mim e sussurrou algo celestial com voz de anjo.Ela jogou aqueles cabelos para o lado e levou consigo um pedaço da noite.Fiquei a admirar cada um de seus gestos.Cada silaba ao se desprender daqueles lábios tornara uma poesia a dançar no vento.Até o relógio do mundo parrou para deleitar se com sua beleza.Os mares, suspendera se as ondas.E a lua envergonhou se diante do luar daqueles olhos.

Minha alma é feita de blues, de vinho, de poesia de tudo que não quer calar.

"A poesia mais nobre e bela é aquela transcrita em forma de mulher."

Gosto de dia que parece noite
noite que parece festa
festa ao qual sou penetra
Gosto do estrago
trago rosas
trago boas novas
trago cigarros baratos
trago vida
trago, trago
trago poesia.

O poeta é como um pássaro, livre para voar, não para pertencer a uma gaiola de concreto

Corpos pendurados nas nuvens de concreto arrastando o orgulho de um rei garganta abaixo de seus servos.O sol esmagando os crânios ocos, vazios e sóbrios de uma nação sem alma.

Baby é tão sem sal ser normal
Prefiro as luzes da noite
E um amor de verão com um belo final
Alguns cigarros e umas boas risadas
Ardentes amasso entre vazias garrafas

O sábio não se torna sábio sendo um ponto de exclamação, e sim se tornando uma interrogação viva.

Tem poesia que se bebe
Tem poesia que traga
Tem poesia que se abraça
Tem poesia que se beija
Tem poesia com quem se deita
Poesia com quem se sonha, se deseja

Amo formas, curvas
Sou apaixonado pelas artes
Apaixonado pela noite
Mas também pelo nascer do sol
Sou fascinado pelo cosmos
Pelo ocultismo
O sobrenatural
Tudo que parece estranho
Tudo que me parece misterioso
Sou apaixonado pela desordem
E até mesmo pela morte
Mas sem renegar a vida
Nem os sonhos

Não há poetas, apenas loucos apaixonados demais para manter seu amor em silêncio.

Essa paixão que sinto por você é talvez a insonia mais bem vinda que eu poderia ter

Entre uma insônia e outra
rebate o gosto da tua boca na minha boca
Saudade louca que não deixa nem o relógio dormir

Por onde andará ela
Que levou minhas tardes
Deixou só saudades
Pintadas numa aquarela