Machado de Assis

A primeira glória é a reparação dos erros.
As ocasiões fazem as revoluções.
O amor é o rei dos moços e o tirano dos velhos.
O amor é o egoísmo duplicado.
Não se perde nada em parecer mau ganha se tanto como em sê lo.
Também a dor tem suas hipocrisias.
O medo é um preconceito dos nervos.
E um preconceito, desfaz se basta a simples reflexão.
Dormir é um modo interino de morrer.
O tempo é um rato roedor das coisas, que as diminui ou altera no sentido de lhes dar outro aspecto.
Matamos o tempo o tempo nos enterra.
Amor repelido é amor multiplicado.
De todas as coisas humanas, a única que tem o fim em si mesma é a arte.
O destino, como os dramaturgos, não anuncia as peripécias nem o desfecho.
Não se ama duas vezes a mesma mulher.
A vaidade é um princípio de corrupção.
Não há alegria pública que valha uma boa alegria particular.
Suporta se com muita paciência a dor no fígado alheio.
A fortuna troca, ás vezes, os cálculos da natureza.

Ruínas
( )
Risos não tem, e em seu magoado gesto
Transluz não sei que dor oculta aos olhos;
Dor que à face não vem, medrosa e casta,
Íntima e funda; e dos cerrados cílios
Se uma discreta muda
Lágrima cai, não murcha a flor do rosto;
Melancolia tácita e serena,
Que os ecos não acorda em seus queixumes,
Respira aquele rosto.
A mão lhe estende
O abatido poeta.
Ei los percorrem
Com tardo passo os relembrados sítios,
Ermos depois que a mão da fria morte
Tantas almas colhera.
Desmaiavam, nos serros do poente,
As rosas do crepúsculo.
“Quem és pergunta o vate; o sol que foge
No teu lânguido olhar um raio deixa;
Raio quebrado e frio; o vento agita
Tímido e frouxo as tuas longas tranças.
Conhecem te estas pedras; das ruínas
Alma errante pareces condenada
A contemplar teus insepultos ossos.
Conhecem te estas árvores.
E eu mesmo
Sinto não sei que vaga e amortecida
Lembrança de teu rosto.”
Desceu de todo a noite,
Pelo espaço arrastando o manto escuro
Que a loura Vésper nos seus ombros castos,
Como um diamante, prende.
Longas horas
Silenciosas correram.
No outro dia,
Quando as vermelhas rosas do oriente
Ao já próximo sol a estrada ornavam
Das ruínas saíam lentamente
Duas pálidas sombras:
O poeta e a saudade.

O trabalho era atrapalhado, às vezes por minha falta de jeito, outras de propósito, para desfazer o feito e refazê lo.
Mas os cabelos iam acabando por mais que eu os quisesse intermináveis.
Desejei penteá los por todos os séculos dos séculos, tecer duas tranças que pudessem envolver o infinito por um número inominável de vezes.
Se isto vos parecer enfático, desgraçado leitor, é que nunca penteastes uma pequena.
Nunca pusestes as mãos adolescentes na jovem cabeça de uma ninfa.
(Trecho do texto adaptado do livro Dom Casmurro)

Juro! Deixe ver os olhos, Capitu.
Tinha me lembrado a definição que José Dias dera deles, "olhos de cigana oblíqua e dissimulada." Eu não sabia o que era obliqua, mas dissimulada sabia, e queria ver se podiam chamar assim.
Capitu deixou se fitar e examinar.
Só me perguntava o que era, se nunca os vira; eu nada achei extraordinário; a cor e a doçura eram minhas conhecidas.

Prazos largos são fáceis de se subscrever; a imaginação os faz infinitos.
(em "'Dom Casmurro' Capítulo XI".)

Mas, se além do aroma, quiseres outra coisa, fica te com o desejo, porque eu não guardei retratos, nem cartas, nem memórias; a mesma comoção esvaiu se e só me ficaram as letras iniciais.

O boato é um ente invisível e impalpável, que fala como um homem, está em toda a parte e em nenhuma, que ninguém vê de onde surge, nem onde se esconde, que traz consigo a célebre lanterna dos contos arábicos, a favor da qual se avantaja em poder e prestígio, a tudo o que é prestigioso e poderoso.

Purgatório é uma casa de penhores, que empresta sobre todas as virtudes, a juro alto e prazo curto.

Eu sei que vossa excelência preferia uma delicada mentira; mas eu não conheço nada mais delicado que a verdade.

Este desejo de capturar o tempo é uma necessidade da alma e dos queixos; mas ao tempo dá Deus habeas corpus.

O que importa notar é que todas essas multidões de mortos por uma causa justa ou injusta são os figurantes anônimos da tragédia universal e humana.

Mas, onde cessava ali a realidade e começava a aparência Vinha de tratar com um infeliz ou um hipócrita

Longe de educar o gosto, o teatro serve apenas para desfantasiar o espírito, nos dias de maior aborrecimento.

A certos respeitos, aquela vida antiga aparece me despida de muitos encantos que lhe achei; mas é também exato que perdeu muito espinho que a fez molesta, e, de memória, conservo alguma recordação doce e feiticeira.

Em uma terra onde tudo está por fazer, não seria o teatro, cópia continuada da sociedade, que estaria mais adiantado.