Lya Luft

Estou cansada.
Vazia.
Desgastada, o coração desgasta de sofrer, sei disso.

Eu sabia que era preciso tempo.
Cada perda tem sua hora de acabar, cada morto seu prazo de partir, e não depende muito da vontade da gente.

Cultivo alegrias no jardim onde estamos eu, os sonhos idos, os velhos amores e seus segredos

Voz que nunca desiste, na mais negra das águas da mais longa das noites.

E que o mínimo que a gente faça seja, a cada momento, o melhor que afinal se conseguiu fazer.

Há gente que, em vez de destruir, constrói; em lugar de invejar, presenteia; em vez de envenenar, embeleza; em lugar de dilacerar, reúne e agrega.

Mais tarde eu saberia que certas experiências se partilham até mesmo sem palavras – só com gente da mesma raça.
O que não significa nem cor, nem formato de olho, nem tipo de cabelo, mas o indefinível parentesco da alma.

A crise da autoridade, começa em casa, quando temos medo de dar ordens e limites ou mesmo castigos aos filhos.
Estamos iludidos por uma série de pscologismos falsos.
Muito crime, pouco castigo! Leis antiquadas, ou insuficientes.
Assim chegamos, como reféns em casa ou ratos assustados na rua.

Que a gente se divirta sem se matar, que ame sem se contaminar, que aprenda sem se enganar, que viva sem se vender.

Pois viver deveria ser até o último pensamento e derradeiro olhar transformar se.

Vamos nos acostumar a viver na estranheza, na esquisitice, protegendo nos como podemos de atos, fatos e idéias bizzaros.

A quatro mãos escrevemos o roteiro para o palco de meu tempo: o meu destino e eu.
Nem sempre estamos afinados, nem sempre nos levamos a sério.

As pessoas são responsáveis e inocentes em relação ao que acontece com elas, sendo autoras de boa parte de suas escolhas e omissões.

Mas pensar não é apenas a ameaça de enfrentar a alma no espelho: é sair para as varandas de si mesmo e olhar em torno, e quem sabe finalmente respirar.

De algum secreto lugar me vem a força para erguer a xícara, acender o cigarro, até sorrir quando alguém me diz: ‘Você hoje está com a cara ótima’, quando penso se não doeria menos jogar me de um décimo primeiro andar.