José Saramago

“ Nem a arte nem a literatura têm de nos
dar lições de moral.
Somos nós que temos
de nos salvar, e isso só é possível com uma
postura de cidadania ética, ainda que isto
possa soar antigo e anacrônico ! ”

Arranca metade do meu corpo, do meu coração, dos meus sonhos.
Tira um pedaço de mim, qualquer coisa que me desfaça.
Me recria, porque eu não suporto mais pertencer a tudo, mas não caber em lugar algum.

Momentos de fraqueza na vida qualquer um os poderá ter, e, se hoje passámos sem eles, tenhamo los por certos amanhã.

cada um de nós é este pouco e este muito, esta bondade e esta maldade, esta paz e esta guerra, revolta e mansidão.

O Bem e o Mal não existem em si mesmos, cada um é somente a ausência do outro.
(O Evangelho Segundo Jesus Cristo)

O sofrimento em silêncio causa uma doença silenciosa: A Insanidade Mental!

O difícil não é viver com as pessoas, o difícil é compreendê las.

Para temperamentos nostálgicos, em geral quebradiços, pouco flexíveis, viver sozinho é um duríssimo castigo.

É interessante como levamos todos os dias da vida a despedir nos, dizendo e ouvindo dizer até amanhã, e, fatalmente, em um desses dias, o que foi o último para alguém, ou já não está aquele a quem o quem o dissemos, ou já não está nós que o tínhamos dito.

Nada é para sempre, dizemos, mas há momentos que parecem ficar suspensos, pairando sobre o fluir inexorável do tempo.

Nem a juventude sabe o que pode, nem a velhice pode o que sabe.

( ) Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos ossos dela.
( ) Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

E se as histórias para crianças passassem
a ser de leitura obrigatória para os adultos
seriam eles capazes de aprender realmente
o que a tanto tempo têm andado a ensinar.

Nós temos sempre necessidade de pertencer à alguma coisa; e a liberdade plena seria a de não pertencer a coisa nenhuma.
Mas como é que se pode não pertencer à língua que se aprendeu, à língua com que se comunica, e neste caso, a língua com que se escreve
Se o leitor, o leitor de livros; aquele que gosta de ler, não se limitar à quilo que se faz agora, se ele andar pra traz e começar do principio, e poder ler os primitivos e os grandes cronistas e depois os grandes poetas, a língua passa a ser algo mais que um mero instrumento de comunicação, transformando se numa mina inesgotável de beleza e valor.

Química
Sublimemos, amor.
Assim as flores
No jardim não morreram se o perfume
No cristal da essência se defende.
Passemos nós as provas, os ardores:
Não caldeiam instintos sem o lume
Nem o secreto aroma que rescende.