Fábio Varpechowski

Procurei a vida conheci a rotina contada por um relógio inútil
Pensei em dinheiro o instante se foi e o futuro inexistiu,
E a verdade surgiu disfarçada de religião e vaidade
Fugi de algo percebi que era minha sombra mesmo sem a luz
Achei que havia me libertado, percebi que nada havia existido

Quinta da vodka
Sexta da ressaca
Mais um dia de história
Amigos na memória

Eram dois office boys de blusa bege de lã, caminhavam pela rua de número quinze, com suas pastas pretas recheadas de milhões, conversavam corriqueiramente sobre qualquer coisa, soltavam largas risadas sinceras das mesmices dos finais de semana, eram apaixonados discretamente por algumas atendentes, que carimbavam e digitavam freneticamente envoltas em camisas entre abertas e perfumes inapagáveis, caminhavam, adoravam o mês de Dezembro andar pela rua de pit pavê, cheia de cabeças que poderiam ser vistas da parte alta da rua, entrando e saindo com sacolas saciadas, mal sabiam o que eram e o quê queriam da vida, eram uma indefinição por decreto.
O destino continuava a lhes reservar a amizade, regada de festas e música, de viagens com chevette, que as vezes rampava a divisória de pista das BR’s, de fronteiras com bebidas fortes e ciganas que não conseguiram ler o destino, de caminhões traçados chacoalhando entre as dunas aos gritos de amizade e alegria, de longas conversas a beira do lago titicaca, até as boas bandas de Buenos Aires, e um el pogo de whisky escocês de graça, até um submundo do vagabundo selvagem em La Paz, de noites que viraram dia, e tristezas que viraram alegria, de uma amizade que nem o tempo nem a distância apaga.
Ao amigo Foca.

“O Ser humano desse tempo é um sujeito peculiar,
tudo ele transforma em mercadoria,
até a si mesmo,
Tenta vender se no trabalho,
em redes sociais,
e nas relações de forma geral
e a moeda de troca são aprovações,
que o sujeito peculiar nem sabe para que servem”.

É algo assim, uma indefinição por decreto,
parece me que tudo é um mistério!
mas de repente olho ao meu redor,
e parece que tudo foi descoberto,
tornou se simples, palpável,
supérfluo, os medos acabaram!
Agora os caminhos tem destino.
Aquele frio na barriga foi embora,
Como o vento, passou simplesmente..

A vida pode ser triste e melancólica, um mergulho em um poço obscuro e tenebroso,
também pode ser interessante, inteligente e bela, e torna se a melhor coisa que existe,
onde o melhor e o pior caminham juntos, lado a lado de mãos dadas,
como o sol criando a sombra, a vida criando a morte, o som quebrando o silêncio,
nos dando truques, de hora, lugares, coisas, pessoas, momentos e ideais,
em meio a sonhos e pesadelos, medos e alegria, projetando o perfeito defeituoso,
como uma tentativa de fuga da precariedade humana, cria se a beleza de viver.

Compramos um ticket de embarque para um trem que nunca chegará,
Onde um banco nos espera com o nome estampado ao lado da janela,
em um destino em que o melhor estará de mãos dadas com o futuro,
e a felicidade será tão abundante como água que jorra e escorre pelas mãos,
como o tempo contado por um relógio que cria a morte e inventa o renascimento,
e dessa forma subdivide o bem e o mal disfarçando os próprios amigos e inimigos da mente,
morrem agonizantes, vitimas de si mesmos, das próprias invenções,
sucumbindo em busca de mais vida, e mais tempo, de mais coisas, que mal sabem o que são,
caminhando para o vazio, na ansiedade de chegar há algum lugar que jamais existiu..

Dentro da minha cabeça existe um turbilhão,
E o barulho é de música libertária,
Dentro da minha cabeça existe primavera sem flores,
E o cheiro é de orvalho queimado,
Dentro da minha cabeça existe um mundo subterrâneo,
E o que se encontra é ratos e escuridão,
Dentro da minha cabeça existe um rio indisciplinado,
E o que encontra pela frete é levado,
Dentro da minha cabeça existem coisas boas,
E o que o mundo não entende está lá,
Dentro da minha existem sonhos irrealizáveis e débeis,
E o que eu não entendo é por quê.

uma baqueta, duas baquetas,
um estalo agudo, um medo,
um nada, silêncio, silêncio,
tudo se apagou, a luz é plena,
o medo é como teclas de piano,
a morte chegou como uma ópera,
aguda, aguda, a toques singelos,
o movimento corre pelas veias,
o fim chegou, o fim chegou,
em solos de guitarra.
em improvisos, pergunte se a vida é real,
o céu explode em bocejos e portas abertas,
sorria, a experiência é única seu filho da puta.
em meio a medos as portas se abrem, não chore,
amanhã tudo será coincidência e ressaca,
e aquela mulher não voltara mais, filho da puta,
e as baquetas continuam a tocar, como a luz do céu.

Deixei o relógio sobre a mesa,
quando voltei já havia perdido,
cinco minutos de uma vida inteira.

"As poças de água são desmanteladas,
entre o barulho do vai e vem,
as sacolas embaralham se com a felicidade alheia,
O vai e vem dos sem destino obstinados e perdidos,
Na multidão a vida é levada levemente, levemente.
Com uma nuvem que muda de figura."

Tudo perdido,
menos a ternura,
oh romantismo

"Canto sem viola,
Tempo de esmola,
Buscando uma história
Em migalhas de memória"

As minhas responsabilidades e razões, são os assassinos mais hábeis das minhas idéias insanas, dos meus sentimentos fortes, com uma agonizante morte nas mãos da rotina.

No escuro dos olhos fechados,
Havia tudo,
menos o melhor,
o demasiado.