Charles Bukowski

Um dos meus amigos tem cicatrizes de navalha ao longo de todo o seu braço esquerdo.
O outro enfia baldes de comprimidos pra dentro de uma massa de barba preta.
Ambos escrevem poesia.
Tem qualquer coisa em escrever poesia que leva o homem pra beira do abismo.

Eu não gostava de festas.
Eu não sabia dançar, e as pessoas me assustavam, especialmente as pessoas em festas.
Elas tentavam ser atraentes e alegres e espirituosas e, embora esperassem exercer bem todas essas funções, fracassavam.
Elas não eram boas nisso.
O fato de tentarem com tamanho afinco só piorava as coisas.

Um Poema de Amor
Todas as mulheres
todos os beijos as
diferentes formas que amam e
falam e carecem.
suas orelhas todas elas têm
orelhas e
gargantas e vestidos
e sapatos e
automóveis e ex
maridos.
na maioria das vezes
as mulheres são muito
quentes elas me lembram
torrada com a manteiga
derretida
nela.
está estampado no
olhar: elas foram
tomadas elas foram
enganadas.
eu nunca sei o que
fazer por
elas.
sou
um bom cozinheiro um bom
ouvinte
mas nunca aprendi a
dançar eu estava ocupado
com coisas maiores.
mas eu apreciei suas variadas
camas
fumando cigarros
olhando para o
teto.
não fui nocivo nem
desleal.
apenas
um aprendiz.
eu sei que todas têm
pés e descalças elas andam pelo piso enquanto
eu olho suas modestas bundas no
escuro.
sei que gostam de mim, algumas até
me amam
mas eu amo muito
poucas.
algumas me dão laranjas e vitaminas;
outras falam mansamente da
infância e pais e
paisagens; algumas são quase
loucas mas nenhuma delas deixa de fazer
sentido; algumas amam
bem, outras nem
tanto; as melhores no sexo nem sempre são as
melhores em outras
coisas; cada uma tem seus limites como eu tenho
limites e nós aprendemos
cada qual
rapidamente.
todas as mulheres todas as
mulheres todos os
quartos
os tapetes as
fotos as
cortinas, é
algo como uma igreja
raramente se ouve
uma risada.
essas orelhas esses
braços esses
cotovelos esses olhos
olhando, o afeto
e a carência eu tenho
agüentado eu tenho
agüentado.

O que eu odeio é que algum dia tudo se reduzirá a nada, os amores, os poemas.
Acabaremos recheados de terra como um taco barato.
Que coisa mais triste, tudo é tão triste a gente passa a vida inteira feito bobo pra depois morrer que nem besta.

Tenho alguns poemas que sei que aumentarão o ódio.
É bom ter hostilidade, mantém a cabeça relaxada.

Paz
perto da mesa de canto no
café
senta se um casal de
meia idade.
já terminaram seu
jantar
e cada um deles bebe uma
cerveja.
são 9 da noite
ela fuma um
cigarro.
então ele diz alguma coisa.
ela concorda.
depois fala.
ele sorri, come a
mão.
os dois estão
sossegados.
através das persianas junto à
sua mesa
luzes fulgurantes de néon vermelho
não param de
piscar.
não há guerra nenhuma.
não há inferno nenhum.
então ele ergue sua garrafa de
cerveja.
é verde.
leva a aos lábios,
inclina a.
é uma pequena coroa.
o cotovelo esquerdo dela está
sobre a mesa
e em sua mão
ela segura o
cigarro
entre o polegar e o
indicador
e
enquanto ela o
observa
as ruas lá fora
florescem
sob a
noite.

É, eu sou o herói, o mito.
Sou o não mimado, o que não se vendeu.
Minhas cartas são vendidas por 250 dólares lá no leste.
E eu não consigo comprar um saco de peidos.

"Há um pássaro azul no meu coração que
quer sair
mas eu sou demasiado duro para ele,
Eu digo, fique aí, eu não vou
deixar ninguém ver
você.
"

Há bastante deslealdade, ódio, violência, absurdo no ser humano comum para suprir qualquer exército em qualquer dia.
E o melhor no assassinato são aqueles que pregam contra ele.
E o melhor no ódio são aqueles que pregam amor, e o melhor na guerra, são aqueles que pregam a paz.
Aqueles que pregam Deus precisam de Deus, aqueles que pregam paz não têm paz, aqueles que pregam amor não têm amor.
Cuidado com os pregadores, cuidado com os sabedores.
Cuidado com aqueles que estão sempre lendo livros.
Cuidado com aqueles que detestam pobreza ou que são orgulhosos dela.
Cuidado com aqueles que elogiam fácil, porque eles precisam de elogios de volta.
Cuidado com aqueles que censuram fácil, eles têm medo daquilo que não conhecem.
Cuidado com aqueles que procuram constantes multidões, eles não são nada sozinhos.
Cuidado com o homem comum, com a mulher comum, cuidado com o amor deles.
O amor deles é comum, procura o comum, mas há genialidade em seu ódio, há bastante genialidade em seu ódio para matar você, para matar qualquer um.
Sem esperar solidão, sem entender solidão eles tentarão destruir qualquer coisa que seja diferente deles mesmos.

Corpo flexível, estranho, sinuoso que nem cobra e fogoso com os olhos: um fogaréu vivo ambulante.
Espirito impaciente para romper o molde, incapaz de retê lo.
Os cabelos pretos, longos e sedosos, ondulavam e balancavam ao andar.
Sempre muito animada ou então deprimida.
Segundo alguns, era louca.
Opinião de apáticos que jamais poderiam compreendê la.
E passava a vida a dancar, a namorar e a beijar.
Mas, salvo a raras exceções, na hora H sempre encontrava forma de sumir e deixar todo mundo na mão.
A mentalidade é que simplesmente destoava das demais: nada tinha de prática.
Guardava, inclusive, uma cicatriz indelevel na face esquerda, que em vez de empanar lhe a beleza, só servia para realçá la.

O segredo
Não se preocupe, ninguém tem
a linda mulher, não mesmo, e
ninguém tem o estranho e
escondido poder, ninguém é
excepcional ou maravilhoso ou
mágico, eles apenas parecem ser.
É tudo um truque, uma vigarice,
não compre isso, não acredite nisso.
O mundo está cheio de bilhões de pessoas
cujas vidas e mortes são inúteis e quando
um deles se sobressai e a luz da história
brilha sobre eles, esqueça, não é o que
parece, é apenas outro número para enganar
os tolos novamente.
Não há homens fortes, não há
mulheres lindas.
No mínimo, você pode morrer sabendo
disso,
e você terá
a única vitória
possível.

Revolução soa muito romântico, vocês sabem, mas não é.
É sangue, culhão e loucura; é menininhos mortos que ficam no caminho, menininhos que não entendem porra nenhuma do que está acontecendo.
É a sua puta, a sua mulher rasgada na barriga por uma baioneta e depois estuprada no cú enquanto você olha.
É homens torturando homens que costumavam rir com as historinhas do Mickey Mouse .
Antes de você entrar nesta coisa, decida onde está seu espírito e onde ele estará quando a coisa tiver terminado.
Eu não acredito que nenhum homem tem o direito de tirar a vida de outro homem.
Mas talvez mereça um pouco de reflexão antes.
É claro, a porra é que eles têm tirado as nossas vidas sem disparar um tiro.

Nunca pedi para ser do jeito que sou
Nunca quis que minha vida fosse assim
mas suponho que não há motivo para se queixar
Para quem é que eu vou me queixar
Eu quero uma forma vazada
que guie as lamúrias do mundo
quero um peru grande e gordo todos os dias do ano
e não somente no dia de Ação de Graças
quero paz, a paz desses vampiros esquisitos
que não querem me deixar sozinho
eu quero a morte tanto quanto quero a vida
A única diferença entre elas
é que a morte é muito fácil
e eu sempre tenho uma
para que não haja discordância
quero me levantar, algum dia, antes do meio dia
quero bater punheta até me entediar
quero ver o deserto, em segurança,
de dentro do meu carro com ar condicionado.
Eu vou querer uma outra dose!

E minhas próprias coisas eram tão más e tristes, como o dia em que nasci.
A única diferença era que agora eu podia beber de vez em quando, apesar de nunca ser o suficiente.
A bebida era a única coisa que não deixava o homem ficar se sentindo atordoado e inútil o tempo todo.
Tudo mais te pinicando, te ferindo, despedaçando.
E nada era interessante, nada.
As pessoas eram limitadas e cuidadosas, todas iguais.
E eu teria que viver com esses putos pelo resto de minha vida, pensava.
Deus, eles todos tinham cus, e órgãos sexuais e suas bocas e seus sovacos.
Eles cagavam e tagarelavam e eram tão inertes quanto bosta de cavalo.
As garotas pareciam boas à distancia, o sol provocando transparências em seus vestidos, refletido em seus cabelos.
Mas chegue perto e escute o que elas tem na cabeça sendo vomitado pelas suas bocas.
Você ficava com vontade de cavar um buraco sobre um morro e ficar escondido com uma metralhadora.
Certamente eu nunca seria capaz de ser feliz, de me casar, nunca poderia ter filhos.
Mas que diabo, eu nem conseguia um emprego de lavador de pratos.
Talvez eu pudesse ser um ladrão de bancos.
Alguma porra.
Alguma coisa flamejante, com fogo.
Você só tinha direito a uma tentativa.
Por que ser um limpador de vidraças

A beleza não existe, especialmente num rosto humano – ali está apenas o que chamamos fisionomia.
Tudo é um imaginado, matemático, um conjunto de traços.
Por exemplo, se o nariz não sobressai muito, se as costas estão bem, se as orelhas não são demasiadamente grandes, se o cabelo não é muito comprido.
Esse é um olhar generalizante.
A verdadeira beleza vem da personalidade e nada tem a ver com a forma das sobrancelhas.
Me falam de mulheres que são lindas Quando as vejo, é como olhar um prato de sopa.