O amor Sabemos de ciência tão certa (esse instinto) que vai morrer, que levamos a vida inteira a polir a pedra da sua memória.
As verdades são amargas e bebem se gota a gota.Mas a mentira, que nos lisonjeia como se fôssemos o sal da terra, engolimo la às golfadas.
A perfeição, para a mulher, reside no nascimento: de si própria ou de outro ser de si.Para o homem a perfeição reside na morte.
Triunfo Coisa que não há sequer o triunfo da morte neste mundo em que tudo flui.
Nem todos os que se refugiam na nulidade ou na solidão o fazem por cansaço e desistência das provas do mundo.Há também quem se afaste para evitar a baba e o louvor dos cretinos.
Transformar o mundo não posso mas talvez possa transformar o mundo à minha volta.
Não são propriamente os homens que me horrorizam mas as suas obras, as suas máscaras.Salvam se Buda, Basho, Bach e poucos mais.
Raramente leio jornais.O que dizem ter acontecido ontem já aconteceu há muito tempo.
Acreditar em mim, no meu clã, é pura tolice.Se até a pedra em que me sento diante do mar é devorada pelo vento!
