Cáh Morandi

Meu Deus,
O que Ele deu pra você
De que forma Ele te fez
Já que você não é daqui
Você é de qualquer país
Que acontece bem longe
Não sei, acho que você tropeçou
De algum paraíso escondido
Ou nasceu de encontro
Que terminou esquecido
Você é tão diferente de mim
Eu sempre estive na dor
E não é esta a tua história
Tua história é livre e de amor
De sorte em mim encostou
Num erro qualquer de caminho

Já não quero ser grande, forte, inatingível.
quero ser, por hora, de um tamanho que
eu ainda me reconheça, que ainda saiba
me encontrar no passado ou um dia no futuro.
Quero ser humana, quero ser carne e osso,
quero sentir, quero tocar quero poder
ser isso que sou na medida qualquer do tempo,
estar sempre pronta a me recompor das tempestades;
Não devo estar tão errada
Há tanta água no oceano que se deixa evaporar
pelo único prazer de voltar a ser uma gota de chuva.

O começo sempre será difícil.
Conhecer o novo, sair da zona de conforto e de segurança.
Ir além, ir após.
Começar é uma tortura para chegar em algo que será extramente ótimo ou não.
Começar é dar o primeiro passo, não vacilar.
Começar é abrir a janela de manhã, respirar bem fundo e saber que daqui meio minuto os abençoados problemas do dia irão surgir.
Começar é trocar o pão pelo biscoito, o frito pelo assado, descobrir o gosto da rúcula aos 23.
Começar é saber que cebolas são disfarces para quem tem vergonha do choro, e que as piadas sem graça é a desculpa de quem a tem como o único motivo para o riso.
Amores virão depois das paixões, palavras certas sempre virão depois das erradas, a resposta certa virá quando o ato errado foi cometido, televisões novas estragam e garantias são perda de tempo, o telefonema mais esperado irá chegar enquanto estamos tomando banho com o rádio no último volume, as cartas não chegam, nem os e mails, nem a esperança, as taças caras quebram como os copos de extrato de tomate, analfabetos ganham o país e poemas de Alice Ruiz passam sem aclamação.
Começar pode ser aos 17.
Pode ser aos 30.
Pode ser aos 85.
Começar pode ser ao som de Marvin Gaye ou no apaixonar de Chico.
Debaixo de uma mangueira, debaixo de uma chuva torrencial.
Começar em Porto Alegre, pousar em Curitiba, recomeçar na Avenida Paulista, dormir no braços de Cristo e "passar uma tarde em Itapuã, ao sol que arde em Itapuã, ouvindo o mar de Itapuã ".
Começar é de repente perceber que já se está na metade do caminho.
Começar é dar mais valor ao tempo que temos e descobrir como é uma tortura o tempo que não temos.
Começar é dar possibilidade de que alguma coisa aconteça aqui ou em Amsterdã.
O beijo é o começo do amor.
O amor é o começo do plano.
O plano é o começo do caos.
O caos é o começo da família.
A família é o começo dos herdeiros.
Os herdeiros são o começo do futuro.
E o futuro já não é mais tão perto e nem tão para a gente.
O futuro, aparentemente é o fim que nos espera.
Espera para começar.

Meu corpo não é o mesmo.
Algo dentro e fora de mim tem mudado.
Mudado de forma, teor, intensidade e lugar.
Algo em mim é transitivo de um futuro que não é o mesmo, de um ficar que não ficou aonde deveria.
O amor não é para agora e nem é para ontem.
O amor sempre esteve, sempre estará.
O meu amor não foi embora junto com um rosto e uma promessa desfeita.
Ele permanece e perpetua desde aonde vim e é ele também que me levará.
Lavará.
A chuva não é a mesma.
Não sou a mesma, meu amor.
Agora resisto, fortifico e resplandeço.
Teu toque não mais me derruba, teu olhar não mais me devasta.
Sou minha antes de ser tua.

Nenhuma mentira é maior do que a mentira no amor.
Podemos perdoar um amigo, considerar as razões dos pais, compreender os irmãos.
Mas num relacionamento a mentira é como decretar o fim.
Mesmo que acertem, que tentem diferente e de novo.
A mentira sempre viverá à sombra do casal.
Aparecerá no meio de uma discussão meses, se não dias, mais à frente.
A mentira do outro sempre será o argumento para condená lo ou para justificar suas falhas na relação.
E vice versa.
O problema sempre será maior do que pensamos.
Mesmo que o outro nunca mais faça aquilo, andaremos com um pé atrás.
Procuraremos sinais que comprovem as palavras antes e depois do encontro com os amigos.
A saída sem você será sempre uma dúvida ocupando o pensamento.
Ele pode ter mentido sobre como usou o dinheiro guardado, sobre o lugar que foi, com quem esteve, que trajeto fez em sua viagem e não importará quão leve ou profunda seja o que deixou de ser verdade, não há mais segurança nas palavras.
Podemos mentir para salvar o amor, não raro, a verdade é a primeira coisa que sacrificamos.
A mentira não começa a existir no dia que nasceu.
Ela nasce quando é confessada ou descoberta.
Quando você já está dentro dela que nem percebeu.
Quando é impossível de remedia la.
Quando você já é cúmplice.
Quando não há mais resgate para o amor.
O que mais agride não é o porque a mentira foi criada.
Recomeçamos os relacionamentos, a confiança não se recomeça.
A dor nunca será o que o outro ocultou em suas circunstâncias, mas não compreender o porque não éramos dignos da verdade.

Nem tudo que é vento voa
Nem tudo que é tempo passa
Nem tudo que é medo apavora
Nem tudo que é esperança consola
Nem tudo que é cansaço desanima
Nem tudo que é só isola
Nem todo amigo falha
Nem todo amor fica
Nem todo fogo alastra
Nem toda fome mata
Nem toda hora atrasa
Nem todo corpo casa
Qualquer pouca fé:
Salva.

"Paguem o preço que for, não abro mão de nada do que quero para mim.
Não abro mão de nada que possibilite a mais breve e minuscula chance de felicidade, de qualquer coisa que me soe a chance de um novo amor chegar.
Não me fecho.
Me abro “como um brilhante que partindo a luz, explode em sete cores, revelando então os sete mil amores, que eu guardei somente pra te dar ”

vou sem rota, sem derrota
procurar outra parte de mim
que não sei onde perdi
no começo ou perto do fim

"Guardo meu coração para depois, ainda não sei o que fazer com a parte que era tua."

Você que me pega pelos braços
me jogando no meio de uma tempestade
afundando um olhar tão castanho
me toca, acorda os vulcões adormecidos:
eu que adoro me queimar no fogo
me gira, desperta em mim um furacão:
eu que não sei lidar com os ventos,
que perco o ar enquanto te admiro,
eu que já me contento em soltar
no teu pescoço um suspiro

É que agora – aqui dentro – a casa foi ficando meio empoeirada, como se toda essa mobília sentimental não tivesse sendo mais usada, a janela foi deixada aberta e tanto vento foi passando, levando as cores dos retratos e deixando o pó como ressarcimento.Aqui em casa não tem mais conforto, tudo virou incômodo, e às vezes nem em casa eu me sinto.
Não tem mais abraço, não tem mais teto para pintar de sonhos toda a noite, nem tapete colorido para deitar no domingo.
Tudo daqui foi sumindo, não tem mais ninguém nessa casa, só um eco se espalha quando eu volto e os passos ficam rangendo o assoalho, e fica uma sensação estranha de ver cinza onde tudo foi festa e euforia.
Na porta de entrada eu sempre pedia um beijo, até que um dia o beijo foi de despedida.

"Nunca soube o que fazer
com os espaços que ficam
depois que alguém vai embora
uma dúvida insiste
e de tanto, o meu tentar desiste
de trocar a ausência
por qualquer coisa que fira menos:
nada para repor
nada para suprir
nada que realmente comportasse
o encanto de algo que ficou
para trás."
☆

"Nunca disseram adeus, nem até mais, nem qualquer outra coisa que desse possibilidade de um fim ou de um próximo encontro; terminavam as conversas com beijos, quando mais frios, com abraços.
Talvez ele a ame.
Talvez ela quisesse saber disso.
Por causa da mudez das emoções que sentiam, eles não sabiam que destino davam a si.
O bonito deles é a coisa mais simples em suas histórias: de alguma forma silenciosa e cheia de esperança, eles esperavam um pelo outro, embora nenhum pedido tenha sido feito."