Álvaro de Azevedo

Perguntaram me qual seria na minha visão, o sentido da vida.
Pensei um pouco, e dei minha opinião: Para mim, o sentido de algo, é o motivo pelo qual esse algo existe mas me veio um triste impasse; para os crentes e religiosos, esse sentido seria suas divindades ou deidades.
Para os naturalistas e céticos, não haveria sentido, pois os mesmo advém do acaso.

A maior prova de amor, é não tê lo de provar!
Se são necessárias provas, a confiança é quem se pretende encontrar.
Quando o amor é evidente, um eu te amo é o suficiente!
E somente amar, é o que se tem em mente

Enigma
Em vestes póstumas, se foi a razão;
Levou o espelho, deixando o reflexo;
Da imagem nociva, um ponto convexo;
De curvas varridas, transcritas a mão.
Em marcas de ferro, a fogo na folha;
Na tábula rasa, o contraste, a escolha;
De dias nascidos, ao perdido momento;
E noites passadas, sob o sofrimento.
Agora na falta, o caminho é distante;
Paralelo a maldade a inata verdade;
Escondida nas sombras de um meliante.
Se faz insolúvel, a passos de vaidade;
O tal enigma, em mudança constante;
A espera da luz, no reflexo da lealdade.

Sabedoria não se remete somente a inteligência.
O que define um sábio, não é seu acervo de informações, e sim como escolhe utilizá las.

O sorridente traz consigo uma alegria; mesmo que falsa para o próprio, torna se verdadeira para o próximo, se representada com muito afinco.
Assim como o angustiado, que mediante sua tristeza, torna se mesmo que sem querer, um emanente de dor para os que se aproximam.

Seria mais correto dizer que ser feliz é estar vivo.
Pois a felicidade é uma qualidade inata ao ser humano.
E mesmo que não se demonstre em substância, repousa em potencialidade.
podendo a qualquer momento, fazer se presente pela necessidade do querer, em detrimento da imposição de ter querido.

São as borboletas nas flores que trazem consigo, no ar da manhã, a paz e a saudade
Com suas cores, encantam e iluminam a paisagem, de encontro ao olhar venenoso da cidade.

A inexistência de algo é dita como sua ausência! Mas o fato de ter a ausência desse algo, existe!

Lento sobre o curto estigma do tempo
Ao avulso e suave toque do momento
Trazendo consigo a saudade ao relento
É o versar da alma sobre o vento
Sopro entreaberto das pirâmides e segmentos
Erosão de um solo esquecido sem tratamento
Autópsia de um corpo seco sem sofrimento
Esse é o caminhar da brisa no tempo

Carlos, que falta fazes aqui! Que saudade eles têm de ti, com teus contos sobre os colibris.
E que nostálgico é relembrar o que tu fizestes aqui.
Desculpe o meu egoísmo, de hoje não te deixar ir.
Carlos meu amigo, eu sempre te lembrarei! Nos mesmos desencantos, que trazem em teus versos encantos, nos prantos que eu beberei.

O muro se estendia desde a margem das mais solenes alegrias, até as profundezas das mais destrutivas tristezas.

Obra de um dia só
Sob o calor escaldante, mas um perpétuo dia de trabalho
Ouço o som das marretas, pás, picaretas!
Todas transmitindo um som revigorante! Porém falho
Pedra a pedra, tijolo a tijolo, formando se a base da ambiguidade!
O medo desconstruído pela beleza, o contentamento alcançado pela inautenticidade
Monumentos se erguem momentos, se despedem.
Massa sobre massa, naqueles que se perdem.
A tristeza se forma, mas o sorriso remedeia!
E ao entardecer, quando o expediente termina, ficam apenas as sobras, daquilo que havia de dia

Pouco amor resta no mundo.
Mas muita dor rege o peito de cada um, a cada segundo.
Tristes são aqueles falsos risonhos.
Sorriem com o sorriso do ter, mas não sentem o sentido de sorrir, em se perder

Os filósofos da sabedoria, de palavras a sílabas, caminharam a despedida, escrita na lápide da razão.
E em prantos sem esperança, ao escreverem com coração, se esqueceram da filosofia dos sábios.
Agora só lamentam.
Cegos e com sede de tempo.
Mas não há mais tempo.
Pois enquanto se indagavam sobre a vida, a vida passou.
Enquanto discutiam sobre a morte, a morte chegou.

Shakspeare, em sua obra "hamlet", perguntou se em primeira instância: ser ou não ser Eis a questão! Diria então a Shakespeare, que prefiro não ser, prefiro apenas estar, e neste estado me fazer independe do sentido.
Então estou, mas não sou, nem nunca serei.