Alphonsus de Guimaraens

Hão de chorar por ela os cinamomos
Hão de chorar por ela os cinamomos,
Murchando as flores ao tombar do dia.
Dos laranjais hão de cair os pomos,
Lembrando se daquela que os colhia.
As estrelas dirão "Ai! nada somos,
Pois ela se morreu silente e fria..
.
"
E pondo os olhos nela como pomos,
Hão de chorar a irmã que lhes sorria.
A lua, que lhe foi mãe carinhosa,
Que a viu nascer e amar, há de envolvê la
Entre lírios e pétalas de rosa.
Os meus sonhos de amor serão defuntos
E os arcanjos dirão no azul ao vê la,
Pensando em mim: "Por que não vieram juntos "

É necessário amar Quem não ama na vida
Amar o sol e a lua errante! amar estrelas,
Ou amar alguém que possa em sua alma contê las,
Cintilantes de luz, numa seara florida!
Amar os astros ou na terra as flores Vê las
Desabrochando numa ilusão renascida
Como um branco jardim, dar lhes na alma guarida,
E todo, todo o nosso amor para aquecê las
Ou amar os poentes de ouro, ou o luar que morre breve,
Ou tudo quanto é som, ou tudo quanto é aroma
As mortalhas do céu, os sudários de neve!
Amar a aurora, amar os flóreos rosicleres,
E tudo quanto é belo e o sentido nos doma!
Mas, antes disso, amar as crianças e as mulheres

Quando Ismália enlouqueceu,
Pôs se na torre a sonhar
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.
No sonho em que se perdeu,
Banhou se toda em luar
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar
E, no desvario seu,
Na torre pôs se a cantar
Estava perto do céu,
Estava longe do mar
E como um anjo pendeu
As asas para voar
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar
As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar

O amor, a cada filho, se renova.
Mesmo no inverno, brilha a primavera
E o coração dos pais, sedento, prova
O néctar suave de quem tudo espera.
Vai se a lua, e vem outra lua nova
Ai! os filhos (e quem os não quisera )
São frutos que criamos para a cova.
Melhor fora que Deus no los não dera.
Frutos de beijos e de abraços, frutos
Dos instantes fugazes, voluptuosos,
Rosário interminável de noivados
Filhos São flores para velhos lutos.
Por que Jesus nos fez tão venturosos,
Para sermos depois tão desgraçados