O amor é um acidente.
Eu estava sentada no regaço de uma mulher de cobre, uma escultura de Henry Moore, e Bill debruçou se sobre mim e beijou me nos lábios.
E de repente eu amava o.
Amava o e só isso importava.
Reparei nas mãos dele, mãos de pianista.
Mãos preparadas para o amor.
Ainda hoje gosto de lhe ver as mãos enquanto folheia um livro, enquanto lê um jornal.
As mãos dele envelheceram, envelheceram a apertar outras mãos, milhares de outras mãos, a jogar golfe, a assinar autógrafos e documentos importantes.
Envelheceram, sim, mas continuam belas.
Continuam a excitar me.
O amor é uma renúncia.
Amar alguém é desistir de amar outros, é desistir por esse amor do amor de outros.
Eu desisti de tudo.
A partir desse dia dei lhe todos os meus dias.
Entreguei lhe os meus sonhos, os meus segredos, as minhas convicções mais profundas.
Não me queixo! Não sou ingenua nem estúpida.
Quando digo que o amor é uma renúncia, quero dizer que foi assim para mim.
Para Bill foi sempre uma outra coisa.
Eu sabia que ele reparava noutras mulheres, e que outras mulheres reparavam nele.
Um homem feio, com poder, é quase bonito.
Um homem bonito, com poder, é quase um Deus.
Apesar da minha educação cristã, ou por causa dela, sempre me recusei a viver sujeita à ameaça do pecado.
As grandes indústrias vêm tentando convencer nos de que é possível tirar o veneno ao prazer e ficar apenas com o prazer: café sem cafeína, cerveja sem álcool, cigarro sem nicotina amor platônico.
Quanta estupidez.
Quem bebe café procura a exaltação da cafeína.
Quem pede uma cerveja numa tarde de sol quer refrescar o corpo, sim, mas também quer soltar o espírito.
Se é para pecar quero o pecado inteiro.
Bill teve o seu castigo.
Tivemos os dois.
Foram dias difíceis, foram noites ainda mais difíceis, mas passaram.
Uma manhã acordei e já não tinha lágrimas.
Noutra manhã acordei e já não o odiava.
Finalmente acordei e estava de novo abraçada a ele.
O amor é um hábito.
Como acham que cheguei até este dia Foi o amor que me trouxe.
Maldito seja.
