Juliana Diegoli

O amor pode ser condensado em um casal de velhinhos sentado num banco de praça dividindo a mesma leitura.
Pode ser visto como uma ligação no meio da tarde para aquela amiga que está em casa, afogada entre cigarros e restos de junk food.
O amor é aquela ajuda de um desconhecido que segura sua bolsa no vagão do metrô e nada pede em troca.
O amor é isso.
Ele é, cegamente, o que chamam de Deus.

Eu aceito, é só isso que tenho para lhe dizer.
Aceito que você não me aceitou.
Porque eu tentei, tentei de verdade fazer com que a gente desse certo.
Por muito tempo não me convenci de que não havíamos sido feitos um para o outro: ao contrário, tinha certeza de que éramos almas gêmeas.
Mas você me fez aceitar.
E não foi com um anel de brilhante.
Não foi com as flores em casa que um dia você me enviou.
Eu aceitei com muito menos do que você já fez algum dia por mim.
Aceitei porque você me convenceu a aceitar: através de sua sincera e cruel ausência.
Aceitei que eu, agora, sou seu passado.
Algo que você já havia aceitado há muito tempo: que não ficaríamos juntos.

Perdi as contas de quanto eu insisti, de quanto fui atrás, de quanto tentei.
Eu sei que errei e que tinha errado, mas a gente aprende.
Eu aprendi, você não.
Você se fechou, me bloqueou, me excluiu, me afastou.
Eu aceito porque consegui aceitar minha falha.
E consegui ir atrás e pedir desculpas.
Mas você não me recebeu, você se fechou.
Talvez o seu amor tenha minado, e essa foi a minha aceitação mais difícil: que você, infelizmente, não me amava mais.
E foi por tanta insistência e tanta porta na cara que agora, sem anel de brilhante, sem vestido de noiva, sem casa juntos, sem as nossas plantinhas na horta, que eu segui em frente.
E dessa vez, sem olhar para trás.