Tarado é toda pessoa normal pega em flagrante.
Muitas vezes é a falta de caráter que decide uma partida.
Não se faz literatura, política e futebol com bons sentimentos.
Ou a mulher é fria ou morde.
Sem dentada não há amor possível.
Dinheiro compra tudo.
Até amor verdadeiro.
Só não estamos de quatro, urrando no bosque, porque o sentimento de culpa nos salva.
No Brasil, quem não é canalha na véspera é canalha no dia seguinte.
A morte de um velho amigo é uma catástrofe na memória.
Todas nossas relações com o passado ficam alteradas.
Deus só freqüenta as igrejas vazias.
Copacabana vive, por semana, sete domingos.
Não ama seu marido Pois ame alguém, e já.
Não perca tempo, minha senhora!
A fome é mansa e casta.
Quem não come não ama, nem odeia.
Todo ginecologista devia ser casto.
O ginecologista devia andar de batina, sandálias e coroinha na cabeça.
Como um são Francisco de Assis, com a luva de borracha e um passarinho em cada ombro.
A verdadeira grã fina tem a aridez de três desertos.
No passado, a notícia e o fato eram simultâneos.
O atropelado acabava de estrebuchar na página do jornal.
Não reparem que eu misture os tratamentos de tu e você.
Não acredito em brasileiro sem erro de concordância.
Nossa ficção é cega para o cio nacional.
Por exemplo: não há, na obra do Guimarães Rosa, uma só curra.
Os magros só deviam amar vestidos, e nunca no claro.
Um filho, numa mulher, é uma transformação.
Até uma cretina, quando tem um filho, melhora.
O cardiologista não tem, como o analista, dez anos para curar o doente.
Ou melhor: dez anos para não curar.
Não há no enfarte a paciência das neuroses
Não há ninguém mais vago, mais irrelevante, mais contínuo do que o ex ministro.
Nunca a mulher foi menos amada do que em nossos dias.
O Natal já foi festa, já foi um profundo gesto de amor.
Hoje, o Natal é um orçamento.
Enquanto um sábio negro não puder ser nosso embaixador em Paris, nós seremos o pré Brasil.
Se eu tivesse que dar um conselho, diria aos mais jovens: não façam literatice.
O brasileiro é fascinado pelo chocalho da palavra.
Qualquer menino parece, hoje, um experimentado e perverso anão de 47 anos.
Quero crer que certas épocas são doentes mentais.
Por exemplo: a nossa.
Sexo é para operário.
Desconfio muito dos veementes.
Via de regra, o sujeito que esbraveja está a um milímetro do erro e da obtusidade.
Falta ao virtuoso a feérica, a irisada, a multicolorida variedade do vigarista.
