Ainda me lembro do dia em que dissemos: seremos felizes até que a poesia nos repare.
Primeiro, você riu, eu gargalhei e nós casamos.
Depois, eu li, você ouviu e, nus, transamos.
Por fim, eu lembrei, você se esqueceu e nós cansamos.
Hoje, ainda que me falte você, nunca me faltará poesia.
Um poema é o próprio abandono descrito em versos, diversas vezes.
É o poeta em estado onírico implorando em rimas, alexandrinos, decassílabos decadentes: “Volta para mim, palavra bonita.
Volta! ”.
Seu mundo sempre foi confuso, uma mistura moderna de Garcia Márquez com qualquer pintura de Velásquez.
Você só parece amar quem pisoteia nos seus sonhos, quem tapa os seus sorrisos com lágrimas, quem lhe abandona sem roupa, sem mundo, sem beijo.
Veja só: As Meninas na corte do rei parecem cortejar o seu coração.
Corta a cena: seu azar foi ter vivido Cem anos de Solidão em uma única relação.
Talvez por isso nada lhe emocione mais: nem o piano que toca algumas notas de jazz, nem o coração em guerra que, no peito, hasteia uma bandeira de paz.
Talvez por isso nada lhe interesse mais: nem as cartas nem as caras de amor.
Todas elas são ridículas, já dizia o poeta, todas elas são partículas de sentimento que não insiste mais Contudo ainda me pego algumas vezes tateando uma sombra incompreensível que fala e que fuma e que finge estar viva.
Só finge! Uma sombra precisa de luz para ser viva.
Um amor precisa de vida para reluzir.
Eu preciso de ambos para existir.
