Ronaldo Bomfim

Madrugada fria.
A lua no fim da rua
vê nascer o dia.

Caem no telhado
gotas de chuva ritmadas:
fresca batucada.

A lua minguante
procura com quem falar
na boca da noite

Canta o bem te vi
no galho da goiabeira:
mesma saudação!

O canto do grilo
recorda grito do atrito
do carro de boi.

Bolhas de sabão
sopradas no ar da manhã
exalam arco íris.