Se você estivesse aqui, arrumaria um quarto pra tua mãe, fingiria que gosto dela e ainda acreditaria nos elogios.
Leias as cartas que mandei, os e mails que você armazenou, os livros que escrevi só para que você olhasse para mim.
Eles também não são grande coisa, mas são seus.
No jornalismo, não há fibrose.
O tecido atingido pela calúnia não se regenera.
As feridas abertas pela difamação não cicatrizam.
A retratação nunca tem o mesmo espaço das acusações.