Cartas de amor aos mortos

O que falei sobre salvar as pessoas não é verdade.
Você pode achar que quer salva por outra pessoa, ou que quer muito salvar alguém.
Mas ninguém pode salvar ninguém, não de verdade.
Não de si mesmo.
Você pega no sono no pé da montanha, e o lobo desce.
E você espera ser acordada por alguém.
Ou espera que alguém o espante.
Ou atire nele.
Mas, quando você se dá conta de que o lobo está dentro de você, é quando entende.
Não pode fugir dele.
E ninguém que ama você consegue matar o lobo, porque ele faz parte de você.
As pessoas veem seu rosto nele.
E não vão atirar.

[ ] fiquei parada diante do espelho, olhando meu rosto sem entender.
Era só eu, pura e simples, e eu não sabia o que via.
Continuei olhando, procurando alguma outra coisa que não consegui encontrar.
Fiquei olhando, até que só restassem contornos que não formavam uma pessoa.
Mas nenhuma outra forma surgiu.

Sabe, acho que, quando você perde alguma coisa próxima, é como perder a si mesmo, É por isso que, no final, até escrever é difícil para ela.
Ela quase não sabe como fazer.
Porque quase não sabe mais quem ela é.

Um amigo é alguém que dá liberdade total para você ser você mesmo e especialmente para sentir ou não sentir.
Qualquer coisa que você sinta naquele momento está bom para ele.
É o que o amor verdadeiro significa – deixar alguém ser ele mesmo.

De repente entendi que estar vivo é isto.
Nossas próprias placas invisíveis se movendo em nosso corpo, e se alinhando à pessoa que vamos nos tornar.

Nosso corpo devia mostrar mais as coisas que nos machucam, as histórias que mantemos escondidas dentro de nós.