Alexandre Coslei

A felicidade é o produto mais genial do capitalismo, pois nos convenceram que ela existe.
Assim passamos a vida inteira obcecados em abraçar uma ideia que possui a mesma densidade do vapor d’água.

Quando algum cérebro mutilado das sutilezas da inteligência tenta compor uma ironia, o resultado é um coice debochado que, ironicamente, revela o asno por trás da rude ferradura.

Quanto mais os anos passam, avançando como um exército silencioso que salga a terra que ficou para trás, mais o cheiro ácido da saudade contamina o olfato e faz arder os olhos, embaçando a visão à frente.
Nos degraus altos da idade, descobrimos que nostalgia é o amor por fantasmas.

O Brasil é o país da nostalgia.
Vive se no ontem, no antes de ontem.
É uma saudade eterna, declamada ao som da melancolia.
Alguns ainda insistem na monarquia, outros se lamentam nostálgicos até do fim da ditadura.
Ancorados num passado que não fabrica peças de reposição, assim nos tornamos cemitério de tudo, um povo aos prantos pelo que se esvai, um museu sempre lambido pelo fogo, ferro velho de memórias que se decompõem a céu aberto.

Quando você não ama de verdade o seu próximo, qualquer pretexto é válido para tratá lo como um apêndice supurado.

Não há mais luta no Brasil porque vivemos no vácuo do sofismo narcísico.
Há teorias, convicções, mas a práxis foi amputada pelo desejo irrefreável de contemplação do próprio pensar.
Com a Internet, viramos cérebros sem corpo flutuando deslumbrados num oceano de parábolas e, consequentemente, incapazes de ação.
É justamente neste hiato entre a ideia e a paralisia que as bestas ocupam o lugar dos revolucionários.