Leomir Barbosa

Sou dependente do teu amargo dom de me tratar como um doce, do teu psicopata e monstruoso anjo sem asas que voa em direção ao inferno de nós dois.
É tenebroso como tu desenha as formas impuras do nosso corpo que é meu, que é teu, guiando nos por um labirinto infinitamente desconhecido e sem curvas, de longe e bem perto.
Nosso bom e terno senso de limite são insensato e mal criado semelhante a nós que de quando em vez limitamo nos a saltar da boca do abismo sem mal tocarmos o solo, que arde e queima como nós.

A maturidade vem com o tempo.
Não especificamente a cada ano que se faz aniversário.
Até por que existem crianças adultas, as chamadas precoces, e adultos que ainda são crianças, aquelas que o Aurélio me falou que não atingiram plenamente o desenvolvimento físico, emocional ou intelectual.
Tornar se maduro é muito mais que uma questão de ter dois metros de altura, ser ranzinzo ao extremo ou ser um Einstein do ano dois mil.
Uma fruta torna se madura por exemplo, devido aos raios do sol, as gotas de chuva, a brisa do vento e até mesmo devido a ventania.
Nós, para nos tornarmos maduros também precisamos dentre outras coisas o chamado “sentimento”, o chamado “cair e levantar” e disso as frutas não precisam.
Além do mais, quando caímos semelhamos a elas mais uma vez.
Machucamos nos e quando a queda é grande e o machucado dolorido demais a ferida fica.

Não vacila não que o amor é pássaro migrante, tem a idade do dia, parece água de chuva.
Voa, corre, e evapora e vai e vira pó.