Augusto dos Anjos

Provo que a mais alta expressão da dor
Consiste essencialmente na alegria

O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Não sou capaz de amar mulher alguma, o amor da humanidade é uma mentira.

A esperança não murcha, ela não cansa, também como ela não sucumbe a crença.
Vão se sonhos nas asas da descrença, voltam sonhos nas asas da esperança.

Vox Victimae
Morto! Consciência quieta haja o assassino
Que me acabou, dando me ao corpo vão
Esta volúpia de ficar no chão
Fruindo na tabidez sabor divino!
Espiando o meu cadáver ressupino,
No mar da humana proliferação,
Outras cabeças aparecerão
Para compartilhar do meu destino!
Na festa genetlíaca do Nada,
Abraço me com a terra atormentada
Em contubérnio convulsionador
E ai! Como é boa esta volúpia obscura
Que une os ossos cansados da criatura
Ao corpo ubiqüitário do Criador!

Hino à dor
Dor, saúde dos seres que se fanam,
Riqueza da alma, psíquico tesouro,
Alegria das glândulas do choro
De onde todas as lágrimas emanam..
És suprema! Os meus átomos se ufanam
De pertencer te, oh! Dor, ancoradouro
Dos desgraçados, sol do cérebro, ouro
De que as próprias desgraças se engalanam!
Sou teu amante! Ardo em teu corpo abstrato.
Com os corpúsculos mágicos do tato
Prendo a orquestra de chamas que executas
E, assim, sem convulsão que me alvorece,
Minha maior ventura é estar de posse
De tuas claridades absolutas!