Verônica Miyake

SONETO DE UM AMOR PROIBIDO
Eis que não posso estar longe de ti
Tu que tocaste tão fundo minh’alma
Quando te vi tanta dor pressenti
Fui qual cigana lendo minha palma.
Eis que todos os erros repeti
E nas noites já não encontro a calma
Pois teu toque (proibido) consenti
E só ele, agora, é que me acalma
Oh, meu doce amor, como me invades
Só teu é agora o meu pensamento
E só por ti choro todas as tardes
Pararia o mundo por um momento
Mas basta, amor, apenas que me guardes
E serei eu (prometo) o teu alento.

CARTAS
Eu sinto saudade
Da carta escrita,
Tão leve e bonita
Na simplicidade
Da intimidade
De quem escrevia
Hoje, todavia,
É brega, passado,
Foi posta de lado
Nesta era fria
As coisas pequenas
Perderam valor.
Moldaram o amor,
Puseram antenas
E formas obscenas
Nas coisas mais belas
Ficaram nas telas,
O calor, a vida
A mão não sentida
Nas frases singelas
Ah, modernidade
Engoliste cartas,
Fizeste lagartas
Que sem qualidade
E sem humildade
Se julgam normais
(por serem iguais)
Vivendo de abraços,
Sorrisos e laços
Que são virtuais

O mal do ser humano é atribuir a felicidade a um desejo/sonho específico, exemplo: sucesso no amor, um bom emprego, uma casa, um carro e/ou realização profissional.
A felicidade não está nestas coisas, mas na capacidade espiritual de saber viver sem elas!

Quero viver o que me dá o dia,
Deixar os medos e seguir adiante,
Ouvir os pássaros, ser melodia!
Mas eu desejo também, não obstante,
Que finde a morte minha estadia,
Pois sou no mundo, apenas viajante!

CONFESSO QUE AINDA ESPERO
Algum cavaleiro armado
Sim, um príncipe encantado
montado num alazão,
que me desperte o desejo,
me ressuscite num beijo
Me leve desta prisão!
Mas “para sempre feliz”,
do jeito que eu sempre quis,
é na verdade ilusão.
Amor pra mim é um mito,
em nada disso acredito
E me devora o dragão!

DOIS EXTREMOS
E lá fora a vida aflora
Um céu limpo, um sol quente
Corre feliz toda a gente
Antes que se acabe a hora,
Antes que o relógio pare
E leve a vida embora.
Mas o dia lá de fora
É reflexo d’um instante,
A loucura mais distante
D’um inconstante “agora”,
Porque aqui dentro chove,
Aqui dentro ninguém mora