E eu teria feito tudo de novo.
Eu me submeteria a viver aquela velha rotina contigo, mais um vez.
E se mais uma vez não fosse o bastante, eu reviveria mais duas, três quinze vezes.
Até enjoar, se é que isso é possível.
Mesmo sabendo das consequências.
Mesmo sabendo que ambos saíram machucados.
Mesmo sabendo que no fim de tudo, você não estaria mais aqui.
Mas nada disso importa.
O importante é ter você.
É que depois de você, ninguém mais me faz sentir vivo, como você fez.
Ninguém mais me faz tão bem.
Pode ser exagero e talvez seja mesmo.
Eu e você sabemos que assim como eu, você não merece que alguém insista em você.
Mas se eu não tentasse, se eu não deixasse o orgulho de lado, se eu não te pedisse pra voltar.
A dúvida me atormentaria.
Eu não deixaria de pensar um dia se quer em como teria sido.
E não importa o que os outros falem ou o mal que você tenha me causado.
Desistir de você, é desistir de mim.
E às vezes, somos capazes de suportar as coisas ruins mais uma vez, só pra ter as coisas boas de volta.