Poesia sobre Flores

As flores irradiam a glória e a beleza de Deus Mãe, pois ela caminha sobre a Terra em cada mulher.
Mulher! Todos os grandes senhores te reverenciam no dia de hoje, pois eles nasceram do teu ventre.
Mulher! Além de todos os poderes cósmicos, levas dentro de ti a semente sagrada que provê a vida.
Tu és o mais belo pensamento de Deus.
Teu coração é manancial de sabedoria.
De teu íntimo brota a força amorosa que nutre, regenera e ressuscita.
Homem! Neste dia internacional da mulher, lembra te que podes divinizar te pela admiração da mulher.
Estás aflito Recorre à mulher.
Ela é o consolo dos aflitos.
Estás enfermo O toque da mulher é curativo.
Queres descobrir os mistérios da Divindade Busca compreender o coração da mulher.
Porque quem não reverencia a mulher, fecha as portas à graça e à beleza.
Mulher! Ao olhar te no espelho, reconhece ali a Mãe Divina! Mira te nela! Encarna com dignidade os dons femininos de amor, fidelidade, pureza, sensibilidade, compreensão, delicadeza, generosidade, doçura, abnegação, serenidade e o dom de tudo embelezar.
Mulher! Não te deixes corromper pela futilidade e mediocridade do mundo.
Aumenta ainda mais tua força, apreendendo as virtudes dos homens, mas nunca os vícios.
A regeneração do mundo depende de ti, pois tens o poder de moldar o caráter de um ser, desde o teu ventre e por toda a sua vida.
Podes transformar teu lar num templo da Divina Missão de Amor.
Quando defendes tua dignidade, defendes a dignidade de cada ser humano.
Mulher! Rejeita qualquer pensamento ou sentimento de rivalidade, pois isto destrói a unidade das mulheres.
Caminha graciosamente, olhando sempre com admiração o teu eterno companheiro, o homem.
Mulher! Neste Dia Internacional da Mulher, dedicado a ti, todos te proclamam como a Senhora da criação e da beleza, e admiram a dádiva que é ser mulher!

Algumas preciosidades morrem baixinho, em degradê.
Como morrem as tardes.
Como morrem as flores.
Como morrem as ondas.
Quando a gente percebe, já é noite e o céu, se está disposto a falar, diz estrelas.
Quando a gente percebe, as pétalas já descansam o seu sorriso no colo do chão.
Quando a gente percebe, o canto da onda já enterneceu a areia.
Muitas dádivas que nos encontram, que nos encantam, têm seu tempo de viço, sua hora de recado, e seu momento de transformação em outro jeito de lindeza.
A noite também é bela do jeito dela.
As pétalas caídas viram húmus para fertilizar o solo que dirá a vez de outras flores sorrirem.
A areia molhada conta a canção da onda e da sua acolhida terna para a nossa vida descalça.
Lutar contra a impermanência da cara das coisas é feito tentar prender o azul macio das tardes, segurar o viço risonho das flores, amordaçar as ondas.
É inútil.
Costumamos esquecer que não podemos impedir a mudança: tudo dança a coreografia sábia e implacável da impermanência.
Mas a música daquilo que verdadeiramente nos toca com amor, não importa o quanto tudo mude e tudo muda , não deixa nunca mais de tocar e viver, de algum jeito, no nosso coração.

Quero dormir no chão duro, no conforto dos seus braços.
Sobre um travesseiro de flores e cobertor feito de estrelas.

"De todos as cores, vermelho.
De todas as flores, gérbera.
Reza toda noite antes de dormir.
E nunca esquece de agradecer pelas bonitezas do dia.
Agradece também pelo que é feio, mas engrandece.
Acredita que o sofrimento enobrece, mas nem sempre, porque prefere o caminho mais fácil.
Põe o pé direito pra fora da cama primeiro.
(nem sempre)
Herdou algumas supertições, além do riso fácil e do olhar ágil.
Está sempre apressada e atrasada.
Fala mais com as mãos, que com a boca.
Pensa mais rápido que fala e quase não fala o que pensa.
Aprendeu a ser comedida.
Tropeçou muitas vezes no caminho.
Já se apaixonou pra sempre.
Já morreu de amor.
Não acredita mais em príncipe encantado, mas torce pra que lhe provem o contrário todo santo dia."

As flores
são mesmo
umas ingratas
a gente as colhe
depois elas morrem
sem mais nem menos
como se entre nós
nunca tivesse havido vênus

Perdi me muitas vezes pelo mar
Com o ouvido cheio de flores recém cortadas
Com a língua, cheia de amor e de agonia
Muitas vezes me perdi pelo mar
Como me perco no coração de alguns meninos
Porque as rosas buscam em frente
Uma dura paisagem de osso
E as mão do homem não tem mais sentido
Que imitar as raízes sobre a terra
Como me perco no coração de alguns meninos
Perdi me muitas vezes pelo mar
Ignorante da água
Vou buscando uma morte de luz que me consuma
(Frederico García Lorca)

Um jardineiro feliz
Planta flores no mar
Alguém de longe me diz
Que é pra ver se o amor
Ensina a gente a viver
Uma estrela luz no céu
Um anjo forte sorri
E espalha o bem
Mesmo não estando aqui
Ele cuida de nós
Quando a porta se abrir
O amor renascerá.

Quando Vier a Primavera
Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma
Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.
Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.
(Poemas Inconjuntos, heterónimo de Fernando Pessoa)

Canção de Primavera
Eu, dar flor, já não dou.
Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.
Eu, cantar, já não canto.
Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.
Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.
Eu, Maio, já não tenho.
Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.
Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo

O segredo destas flores fechadas é que exatamente no primeiro dia de primavera elas se abrem se dão ao mundo.

Meu signo é de ar de amar!
Da estação da primavera, das cores, da diversidade das flores.
Tem como símbolo a balança, que pondera, que pela justiça preza.
Regido por Vênus, um signo que encanta.
Sou eu, libriana Se você não me odeia, me ama.

"Primavera não é uma simples estação de flores, é muito mais, é um colorido da alma."

Leilão de Jardim
Quem me compra um jardim com flores
borboletas de muitas cores,
lavadeiras e passarinhos,
ovos verdes e azuis nos ninhos

Recordação
Agora, o cheiro áspero das flores
leva me os olhos por dentro de suas pétalas.
Eram assim teus cabelos;
tuas pestanas eram assim, finas e curvas.
As pedras limosas, por onde a tarde ia aderindo,
tinham a mesma exaltação de água secreta,
de talos molhados, de pólen,
de sepulcro e de ressurreição.
E as borboletas sem voz
dançavam assim veludosamente.
Restitui te na minha memória, por dentro das flores!
Deixa virem teus olhos, como besouros de ónix,
tua boca de malmequer orvalhado,
e aquelas tuas mãos dos inconsoláveis mistérios,
com suas estrelas e cruzes,
e muitas coisas tão estranhamente escritas
nas suas nervuras nítidas de folha,
e incompreensíveis, incompreensíveis.

Canção da tarde no campo
Caminho do campo verde
estrada depois de estrada.
Cerca de flores, palmeiras,
serra azul, água calada.
Eu ando sozinha
no meio do vale.
Mas a tarde é minha.
Meus pés vão pisando a terra
Que é a imagem da minha vida:
tão vazia, mas tão bela,
tão certa, mas tão perdida!
Eu ando sozinha
por cima de pedras.
Mas a tarde é minha.
Os meus passos no caminho
são como os passos da lua;
vou chegando, vai fugindo,
minha alma é a sombra da tua.
Eu ando sozinha
por dentro de bosques.
Mas a fonte é minha.
De tanto olhar para longe,
não vejo o que passa perto,
meu peito é puro deserto.
Subo monte, desço monte.
Eu ando sozinha
ao longo da noite.
Mas a estrela é minha.