Importância pras pessoas erradas, muita.
É carência, é falta de senso, é pouca atitude, palavras pra mais, sorrisos demais, praticidade bem menos.
Sou eu, meus problemas reais, e mais um milhão que eu invento.
É muita amargura e raiva guardadas, acobertadas por falsidade, uma calma forçada, dramatização.
Só eu, só na minha solidão, somente.
São pouquíssimos amores concretizados pra demasiada imaginação.
Aqui me encontro eu, perdendo um jogo pra mim mesma, o jogo é a minha vida.
Perco me tentando descobrir se a minha alma já está perdida.
A dor vem de dentro de mim.
Sangra o meu coração.
É arrependimento demais, é fingimento demais, é drama demais, são problemas demais.
Admito: minha vida é um teatro, minhas escolhas são ridículas.
EU SOU RIDICULA, mas agora me refiro a quem sou por dentro, DEFINITIVAMENTE RIDICULA.
Crio situações inexistentes, exagero em tudo, quero mas não faço, e pior, me arrependo.
Sou uma covarde, isso mesmo.
Defino assim alguém que não tem coragem de viver, que não se arrisca.
Às vezes, cito defeitos nos outros sendo que no fundo eu queria era ser igual, fazer igual, ter igual.
E como que pode alguém se odiar assim Não sei, mas sou assim.
Escrever pra mim na verdade é um pedido desesperado de SOCORRO.
Tenho pedido que alguém me salve de algo que só eu tenho o poder de resolver, de ajudar, EU MESMA.
Só eu posso me mudar, mas eu não consigo.
Ainda não consegui tentar fazê lo.
COVARDE, nessa palavra resume se a minha verdade.
