Não há memória dos antepassados e também aqueles que lhes sucedem não serão lembrados pelos seus pósteros.
Nossos dias são como as estrelas cadentes.
Mal as vemos enquanto passam; deixam depois que passam um sulco indelével na memória.
Que coisa maluca a distancia, a memória.
Como um filtro, um filtro seletivo, vão ficando apenas as coisas e as pessoas que realmente contam.
Não confie em sua memória, ela é uma rede cheia de buracos, os mais belos prêmios escorregam através deles.