Talvez eu seja mais um desses capengas da solidão.
Sorriso no bolso, cachaça na mão.
Cabeça vazia, asas no chão.
Gosto da crise e do destaque, corroído sou pela própria distração.
A fé é a cachaça do crente, a religião é a cirrose.
Uma dá a falsa sensação de segurança, a outra, mata.
Quando eu era criança
Eu sentava na janela
Via escorrer as gotas
Da cachaça e da panela
Tinha medo de crescer
De assim poder morrer
Como morria no céu
As estrelas de papel
E os versos do meu ser
Boteco.
Cachaça da boa,queimando a goela
Roda da branquinha e da amarela
Torresmo,miúdos de frango,dobradinha
Tudo regado com ``LOURA GELADA´´
Enquanto a trucada segue animada