Fotografia

Turista, 27 anos.
Advogada por acidente.
Apaixonada por fotografia e por boas horas de sono.
Aventureira, impaciente, corajosa e consumista.
Viajo muito, em todos os sentidos.
Comecei viajando nas idéias e agora tento colocá las em prática.
Vivo em movimento, faço mil coisas ao mesmo tempo, não consigo ficar parada um só minuto.
Sonho em dar a volta ao mundo e poder voltar muitas outras vezes para os lugares que eu amo.

Poema do Menino Jesus
Num meio dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir se de longe.
Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
( )
Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta lhes as saias.
A mim ensinou me tudo.
Ensinou me a olhar para as coisas.
Aponta me todas as coisas que há nas flores.
Mostra me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.
( )
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
( )
A Criança Nova que habita onde vivo
Dá me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá la cair no chão.
Depois eu conto lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito o.
Levo o ao colo para dentro de casa
E deito o, despindo o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.
Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega me tu ao colo
E leva me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita me na tua cama.
E conta me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.
Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam

( )O que vai ficar na fotografia
São os laços invisíveis que havia
As cores, figuras, motivos
O sol passando sobre os amigos
Histórias, bebidas, sorrisos
E afeto em frente ao mar.
Quando as sombras vão ficando compridas
Enchendo a casa de silêncio e preguiça
Nessas horas é que Deus deixa pistas
Pra eu ser feliz
E quando o dia não passar de um retrato
Colorindo de saudade o meu quarto
Só aí vou ter certeza de fato
Que eu fui feliz ( )

A fotografia é o espelho do seu estado de espírito

A vida alheia é bela e admirável só na fotografia, é claro.

Ninguém simplesmente fotografa.
A fotografia vai além de conhecimento, vem da alma, do coração.
Ultrapassa as vistas de quem vê e as veias de quem sente.
Não, fotografia definitivamente não é moda, mania ou luxo.
É ato antigo dos aventureiros.
É descoberta para os amadores, prazer para quem gosta e amor para quem faz.

Fotografia é a arte de mentir com imagens.

Uma simples fotografia, nunca será capaz, de capturar a beleza de uma boa alma.

A Fotografia nunca irá mostrar sua real beleza, apenas as alucinações da alma

A fotografia humana é registrada através de máquinas, a da alma por meio de nossas ações e caráter.
As duas se encontram no momento que fica eternizado.

"Sabem o que dizem sobre fotografia, mundo a fora Dizem que ela tem o poder de dar descanso ao tempo e torná lo eterno."

O passado é Fotografia, o futuro é só uma projeção a se concretizar e o Presente é uma dadiva de Deus, aproveite o hoje e construa seu futuro!

Guarde me como uma fotografia
Sou como poesia alimentada de palavras
me disfarço entre segredos teus
onde andarei de pés descalços
vou em busca dos passos da minha existência
restam me as feridas nas juras mentirosas
do seu audacioso rosto, a falta do beijo seu.
Relembro seu cheiro, em primavera em flor
e nas pétalas da bromélia, sorria uma poesia
beijava te em silêncio,até essa música acabar.
E de tão cheirosas as lindas rosas
com delicado suave agreste bálsamo
de puro odor derramado e exalado
lembram me seus lábios perfumados
que eu recebia como flor, os beijos teus
e meus olhos se abriam como rosas no escuro.
Ferida agora a poesia despedaça
vou alinhavando com a agulha da lembrança
fantasiando as mentiras nas verdades
remendando a vida do cruel desgaste
costuro sua alegria embrulhada num papel
e te trago esse meu amor em poemas
destes simples versos que te fiz como serenata
da minha história de tristeza banhada.
Permita me acordar com seus beijos
só te peço que não demores tanto.
Guarde me como uma fotografia
e volte a florir meu jardim abandonado.

A vida não é uma pose para fotografia.
A vida é uma viagem em que a bagagem dever ser proporcional à necessidade do viajante.
Penduricalhos enfeiam e pesam demais além de esconder o essencial

Decidi então tomar como guia de minha nova análise a atração que eu senti por certas fotos.
Pois pelo menos dessa atração eu estava certo.
Como chamá la Fascinação Não, tal fotografia que destaco e de que gosto não tem nada do ponto brilhante que balança diante dos olhos e que faz a cabeça oscilar; o que ela produz em mim é exatamente o contrário do estupor; antes uma agitação interior, uma festa, um trabalho também, a pressão do indizível que quer se dizer.
Então Interesse Isso é insuficiente; não tenho necessidade de interrogar minha comoção para enumerar as diferentes razões que temos para nos interessarmos por uma foto; podemos: seja desejar o objetovo, a paisagem, o corpo que ela representa; seja amar ou ter amado o ser que ela nos dá a conhecer; seja espartamo nos com o que vemos; seja admirar ou discutir o desempenho do fotógrafo, etc.; mas esses interesses são frouxos, heterogêneos; tal foto pode satisfazer a um deles e me interessar pouco; e se tal outra me interessa muito, eu gostaria de saber o que, nessa foto, me dá estalo.
Assim, parecia me que a palavra mais adequada para designar (provisoriamente) a atração que sobre mim exercem certas fotos era "aventura".
Tal foto me advém, tal outra não.
O princípio da aventura permite me fazer a Fotografia existir.
De modo inverso, sem aventura, nada de foto.
Cito Sartre: "As fotos d eum jonal podem muito bem 'nada dizer me', o que quer dizer eu eu as olho sem pô las em posição de existência.
Assim as pessoas cuja fotografia vejo são bem alcançadas através dessa fotografia, mas sem posição existencial, exatamente como o Cavaleiro e a Morte, que são alcançados através da gravura de Dürer, mas sem que eu os ponha.
Podemos, aliás, deparar com casos em que a fotografia me deixa em um tal estado de indiferença, que não efetuo nem mesmo a 'colação em imagem'.
A fotografia está vagamente constituída como objeto, e os personagens que nela figuram estãos constituídos como personagens, mas apenas por causa de sua semelhança com seres humanos, sem intencionalidade particular.
Flutuam entre a margem da percepção, a do signo e a da imagem, sem jamais abordar qualquer uma delas".
Nesse deserto lúgrube, me surge, de repente, tal foto; ela me anima e eu a animo.
Portanto, é assim que devo nomear a atração que a faz existir: uma animação.
A própria foto não é em nada animada (não acredito nas fotos "vivas") mas ela me anima: é o que toda aventura produz.