Ele.
Ele que me detém o desânimo e a arte.
Fortalece me, deixa me pra baixo, acalma me, agita me, excita.
Às vezes vem uma “prisão” pela maneira de como se manifesta.
Meus olhos ardem, lacrimejam, fecham, vêem e ficam cegos.
Minhas mãos gelam, esquentam, soam e secam.
Minha cabeça gira em torno de si e em torno dele.
Hoje eu estou feliz com ele, não engano.
Sinto me o homem mais realizado do mundo.
Mas qual indivíduo nunca pensou em se matar Todos.
Todos têm uma hora em que desejam jogar tudo para o ar e fugir para o mundo inferior.
E normalmente é por causa dele, se não “normalmente”, mas algumas vezes.
Não adianta negar Sente se feliz com ele Sim, sinto.
Às vezes.
Sente se feliz sem ele Sim, sinto.
Às vezes.
Digo isso por experiência própria.
Belo! Grande idiotice Horrível! Grande Sarcasmo Diferente! Genialidade.
És diferente de tudo que já senti e que sinto.
De alguma forma és tudo e nada ao mesmo tempo.
Absorve me, domina me.
Traz consigo guerra, conflitos, paz.
Ainda morro sem ele, e não é uma promessa, é um pedido.
Peço te que me perdoe, caro sentimento que me agrada Eu te amo “amor”.
Hoje.
Amanhã já não sei, mas pelo menos nasce um outro dia.
Não lamento as coisas que passaram, mas as coisas que poderão não vir.
