Carta para uma Pessoa Especial

Não: Não quero nada.
Já disse que não quero nada.
Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.
Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!

Se têm a verdade, guardem a!
Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê lo.
Com todo o direito a sê lo, ouviram

"Não me indigno, porque a indignação é para os fortes; não me resigno, porque a resignação é para os nobres; não me calo, porque o silêncio é para os grandes.
E eu não sou forte, nem nobre, nem grande.
Sofro e sonho.
Queixo me porque sou fraco e, porque sou artista, entretenho me a tecer musicais as minhas queixas e a arranjar meus sonhos conforme me parece melhor a minha ideia de os achar belos.
Só lamento o não ser criança, para que pudesse crer nos meus sonhos." "Eu não sou pessimista, sou triste."

Como a noite é longa!
Como a noite é longa!
Toda a noite é assim
Senta te, ama, perto
Do leito onde esperto.
Vem p'r'ao pé de mim
Amei tanta coisa
Hoje nada existe.
Aqui ao pé da cama
Canta me, minha ama,
Uma canção triste.
Era uma princesa
Que amou Já não sei
Como estou esquecido!
Canta me ao ouvido
E adormecerei
Que é feito de tudo
Que fiz eu de mim
Deixa me dormir,
Dormir a sorrir
E seja isto o fim.

Foi um Momento
Foi um momento
O em que pousaste
Sobre o meu braço,
Num movimento
Mais de cansaço
Que pensamento,
A tua mão
E a retiraste.
Senti ou não
Não sei.
Mas lembro
E sinto ainda
Qualquer memória
Fixa e corpórea
Onde pousaste
A mão que teve
Qualquer sentido
Incompreendido.
Mas tão de leve!
Tudo isto é nada,
Mas numa estrada
Como é a vida
Há muita coisa Incompreendida
Sei eu se quando
A tua mão
Senti pousando
Sobre o meu braço,
E um pouco, um pouco,
No coração,
Não houve um ritmo
Novo no espaço
Como se tu,
Sem o querer,
Em mim tocasses
Para dizer
Qualquer mistério,
Súbito e etéreo,
Que nem soubesses
Que tinha ser.
Assim a brisa
Nos ramos diz
Sem o saber
Uma imprecisa
Coisa feliz.

O Guardador de Rebanhos
V
Há metafísica bastante em não pensar em nada.
O que penso eu do mundo
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.
Que ideia tenho eu das coisas
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do mundo
Não sei.
Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar.
É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).
O mistério das coisas Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o Sol
E a pensar muitas coisas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o Sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do Sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do Sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.
Metafísica Que metafísica têm aquelas árvores
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem
«Constituição íntima das coisas»
«Sentido íntimo do Universo»
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em coisas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.
Pensar no sentido íntimo das coisas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.
O único sentido íntimo dos coisas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo me: Aqui estou!
( )

Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito
E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios
Que largam do cais arrastando nas águas por sombra
Os vultos ao sol daquelas árvores antigas
O porto que sonho é sombrio e pálido
E esta paisagem é cheia de sol deste lado
Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio
E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol
Liberto em duplo, abandonei me da paisagem abaixo
O vulto do cais é a estrada nítida e calma
Que se levanta e se ergue como um muro,
E os navios passam por dentro dos troncos das árvores
Com uma horizontalidade vertical,
E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro
Não sei quem me sonho
Súbito toda a água do mar do porto é transparente
E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse
desdobrada,
Esta paisagem toda, renque de árvore, estrada a arder em aquele
porto,
E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa
Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem
E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro,
E passa para o outro lado da minha alma

Adiamento
Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã
Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico
Esta espécie de alma
Só depois de amanhã
Hoje quero preparar me,
Quero preparar rne para pensar amanhã no dia seguinte
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar me ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro
Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã
Quando era criança o circo de domingo divertia rne toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar se á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital
Mas por um edital de amanhã
Hoje quero dormir, redigirei amanhã
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo
Antes, não
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
Só depois de amanhã
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã
Sim, talvez só depois de amanhã
O porvir
Sim, o porvir

A Estrada, Como Uma Senhora
A ESTRADA, como uma senhora,
Só dá passagem legalmente.
Escrevo ao sabor quente da hora
Baldadamente.
Não saber bem o que se diz
É um pouco sol e um pouco alma.
Ah, quem me dera ser feliz
Teria isto, mais a calma.
Bom campo, estrada com cadastro,
Legislação entre erva nata.
Vou atar a lama com um nastro
Só para ver quem ma desata.

NA RIBEIRA DESSE RIO
Na ribeira desse rio
Ou na ribeira daquele
Passam meus dias a fio
Nada me impede, me impele,
Me dá calor ou dá frio
Vou vendo o que o rio faz
Quando o rio não faz nada
Vejo os rastros que ele traz
Numa seqüência arrastada
Do que ficou para trás
Vou vendo e vou meditando
Não bem no rio que passa
Mas só no que estou pensando
Porque o bem dele é que faça
Eu não ver que vai passando
Vou na ribeira do rio
Que está aqui ou ali
E do seu curso me fio
Porque se o vi ou não vi
Ele passa e eu confio
Ele passa e eu confio
Ele passa e eu confio

Estou num dia em que me pesa, como uma entrada no cárcere, a monotonia de tudo.
O mundo é coisas destacadas e arestas diferentes; mas, se somos míopes, é uma névoa insuficiente e contínua.
O meu desejo é fugir.
( ) Quero não ver mais estes rostos, estes hábitos e estes dias.
Desejo partir ( ) para o lugar qualquer que tenha em si o não ser este lugar.

Há em Tudo que Fazemos.
Uma razão singular;
É que não é o que queremos.
Faz se porque nós Vivemos.
e viver é não pensar.
Se alguém pensasse na vida;
Morria de pensamento.
Por isso a vida vivida
É essa coisa esquecida.
Entre um momento e um momento.
Mas nada importa que o seja
Ou até que deixe de o ser
Mal é que a moral nos reja.
Bom é que ninguém nos veja.
Entre isso Fica Viver.

Tenho Dó das Estrelas
Tenho dó das estrelas
Luzindo há tanto tempo,
Há tanto tempo
Tenho dó delas.
Não haverá um cansaço
Das coisas,
De todas as coisas
Como das pernas ou de um braço
Um cansaço de existir,
De ser,
Só de ser,
O ser triste brilhar ou sorrir
Não haverá, enfim,
Para as coisas que são,
Não morte, mas sim
Uma outra espécie de fim,
Ou uma grande razão –
Qualquer coisa assim
Como um perdão

Ah, verdadeiramente a deusa
Ah, verdadeiramente a deusa!
A que ninguém viu sem amar
E que já o coração endeusa
Só com somente a adivinhar.
Por fim magnânima aparece
Naquela perfeição que é
Uma estátua que a vida aquece
E faz da mesma vida fé.
Ah, verdadeiramente aquela
Com que no túmulo do mundo
O morto sonho, como a estrela
Que há de surgir no céu profundo.

Que importa àquele a quem já nada importa que um perca e outro vença ..
se a aurora raia sempre ..
se cada ano com a Primavera as folhas aparecem ..
e com o Outono cessam E o resto, as outras coisas que os humanos acrescentam à vida, que me aumentam na alma Sim, sei bem que nunca serei alguém.
Sei, enfim, que nunca saberei de mim.
Sim, mas agora, enquanto dura esta hora, este luar, estes ramos, esta paz em que estamos ..
deixem me crer o que nunca poderei ser.
Ser um é cadeia, ser eu é não ser.
Viverei fugindo mas vivo a valer.
O mistério do mundo, o íntimo, horroroso, desolado, verdadeiro mistério da existência, consiste em haver esse mistério.
Quanto mais fundamente penso, mais profundamente me descompreendo.
Só a inocência e a ignorância são felizes, mas não o sabem.
São ou não Que é ser sem o saber Ser, como a pedra, um lugar, nada mais.
Quanto mais claro vejo em mim, mais escuro é o que vejo.
Quanto mais compreendo menos me sinto compreendido.

VERDADE
A porta da verdade estava aberta,
mas só deixava passar
meia pessoa de cada vez.
Assim não era possível atingir toda a verdade,
porque a meia pessoa que entrava
só trazia o perfil de meia verdade.
E sua segunda metade
voltava igualmente com meio perfil.
E os dois meios perfis não coincidiam.
Arrebentaram a porta.
Derrubaram a porta.
Chegaram a um lugar luminoso
onde a verdade esplendia seus fogos.
Era dividida em duas metades,
diferentes uma da outra.
Chegou se a discutir qual a metade mais bela.
As duas eram totalmente belas.
Mas carecia optar.
Cada um optou conforme
seu capricho, sua ilusão, sua miopia.