Jamais as tardes seriam doces e jamais as madrugadas seriam de esperança.
Jamais os livros diriam coisas belas, nunca mais seria escrito um verso de amor.
Sobre toda a beleza do mundo, sobre a farinha e o pão, sobre a pura água da fonte e sobre o mar, sobre teus olhos também, se debruçaria a desonra que é o nazifascismo, se eles tivessem conseguido dominar o mundo.
Não restaria nenhuma parcela de beleza, a mais mínima.
Amanhã saberei de novo palavras doces e frases cariciosas.
Hoje só sei palavras de ódio, palavras de morte.
Não encontrarás um cravo ou uma rosa, uma flor na minha literatura.
Mas encontrarás um punhal ou um fuzil, encontrarás uma arma contra os inimigos da beleza, contra aqueles que amam as trevas e a desgraça, a lama e os esgotos, contra esses restos de podridão que sonharam esmagar a poesia, o amor e a liberdade!
Nem a rosa, nem o cravo , Folha da Manhã, 1945
