Walt Whitman

Lágrimas! Lágrimas! Lágrimas! À noite, na solidão, lágrimas.

A afeição ainda resolverá os Problemas da Liberdade; Aqueles que se amam Tornar se ão invencíveis.

Toda polegada cúbica de espaço é um milagre.

Vida Sempre a indesencorajada alma do homem resoluta indo à luta.
(Os contingentes anteriores falharam Pois mandaremos novos contingentes e outros mais novos.) Sempre o cerrado mistério de todas as idades deste mundo antigas ou recentes; sempre os ávidos olhos, hurras, palmas de boas vindas, o ruidoso aplauso; sempre a alma insatisfeita, curiosa e por fim não convencida, lutando hoje como sempre, batalhando como sempre.

A vida é o pouco que nos sobra da morte.

Vejo os navios (eles durarão alguns anos), As grandes fábricas com seus capatazes e empregados, E ouço a aprovação a tudo isso, e a isso não me oponho.

Às vezes com a pessoa a quem amo Às vezes com a pessoa a quem amo Fico cheio de raiva Por medo de estar só eu dando amor Sem ser retribuído; Agora eu penso que não pode haver amor Sem retribuição, que a paga é certa De uma forma ou de outra.
(Amei certa pessoa ardentemente e meu amor não foi correspondido, mas foi daí que tirei estes cantos.)

Você só aprendeu lições com aqueles que o admiram, sentem ternura por você e permanecem ao seu lado Você não recebeu grandes lições daqueles que se emparelham com você, disputando a passagem pelo mesmo caminho

Quem anda duzentos metros sem vontade anda seguindo o próprio funeral vestindo a própria mortalha