Raniere Gonçalves

Quilo feito.
Tarde aberta.
O sol me envolve
com seus dedos de fogo.
Só mesmo uma cerveja
pra esfriar o sopro do inferno.

6.a feira!
Cervejas,
6.
Você veja:
sextaneja!
De novo !

Que assim seja!!!

Fincar é bão!
Nesse friozinho.
Devagar, com carinho.
Olhares de carneiro,
profundos,
penetrantes.
O tempo não existe.

Olho pras coxas
mas paro mesmo
nos olhares
É triste numa noite
com um ror de gentes
encontrar apenas
um ou dois sorrisos
com neurônios
Há quem diga que na cama
isso não faz diferença.

Nossa vida é feita de rótulos.
Infelizmente julgamos os outros
pelas informações imediatas
que temos ao nosso alcance,
ou seja: pelas aparências.
Se assim é
assim temos que seguir vivendo.
Não nos importando muito
com o que os outros pensam a nosso respeito
e desconfiando um pouco do juízo
que fazemos dos outros.

Se a gente não escolhe
o que quer da vida,
a vida escolhe
o que quer da gente.

Vou tocando a lida,
seguindo a vida.
O gado tem de comer e eu
empurro minhas tristezas
pra debaixo do tapete dos dias.
Já é quase nada.
Amanhã esqueço.

Nunca havia pensado por esse lado.
Morte nunca havia estado na minha pauta.
Até agora,
até anteontem.
Talvez daqui por diante eu aprenda a valorizar mais
o que realmente importa.
Ou talvez tudo volte a ser como antes
com o cotidiano me engolindo até que ela,
a morte,
me espreite (ou me leve) de novo.
Que as velas se encham com os ventos da mudança
e me levem a um incerto indefinido
mais leve de ser vivido.

Na vida não há saída,
mas sempre haverá
uma saideira.
Daqui irei tomar a primeira
das últimas
no bar da Nega.

Nossas vidas sem asas.
Elas seriam tão somente
um retumbar infinito
por detrás dos remos
das galés.

O sono pesa minhas pálpebras de chumbo.
Morfeu me puxa os pés enquanto meus dedos
automáticos escorrem pelo teclado.
É hipnótico.
Um mais que um vício.
Meu cérebro corroído por taturanas vermelhas.
Imagens, palavras: ir e vir e ir e
Dormir é desconectar.
Desconectar é viver.
E viver não é preciso.
Naveguemos, pois, Pessoa.
Amanhã retumbarão culpas.
Outra jornada A la recherche
du temps perdu.
Mas vá!
Melhor que os bispos da Universal,
melhor que o ópio da zona baixa.
Ou não
Acabarei mesmo por me entregar.
O peso é demasiado.
Dos dias e noites,
do chiaroscuro intermitente
na janela.
Um vento negro apagará meu senso.
Levará o sonho para dentro de
minhas narinas corroídas,
das minhas orelhas moucas.
Dormirei, enfim, para
novamente girar a roda do destino.
Do meu destino apoucado
de alegrias pela areia
amarga dos anos.
Que já vai um pouco além
da metade da ampulheta
da vida.

Tenha sua vida
e eu farei parte dela.
Senão você será apenas
parte da minha.

Você diz algures
e a pessoa acaba por entender
alhures.
E a vida ensina
que é preciso um pouco de zen
para saber usar o arco

A vida sempre é poesia.
A minha, a sua
Às vezes melancolia, outras sorrisos..
Se você contar com fidelidade
tudo fica com contornos de beleza.
Assim eu acho,
assim deve ser..

Meu sorriso é que define minha vida,
não o contrário.
Não sou muito de chorar
leite derramado.
Costumo ir atrás do que me interessa.
O que não fica lá no meu passado,
como nostalgia,
como uma lembrança boa.