Poesia é explicar algo que não se vê, para que ninguém entenda, e ainda sim, ser capaz de inventar um mundo novo dentro de cada pessoa, onde tudo é claro e real.
Ela sonha que o mundo floresce, que ninguém entristece, e que o amor cresce:Em cada canto, de terra, de mato, de flor e de pranto.Que o pensamento navegue, o tempo carregue, porque a vida segue:De respiro em inspiro, por ar, por chão, entre sopro e suspiro.
Deságua.Deixa vir a dor,Deixa virar cor,Deixa ser amor,A mar, com a alma.
Ou talvez seja eu quem não me reconheça, e nem ao mundo a minha volta.Entre mim e minha imaginação eu enlouqueci, e voltei a mim tantas vezes, que não me é possível distinguir mais o que é o que.
Houve um dia em que todos os versos de amor fizeram sentido, houve outro em que todos os de desamor fizeram.Hoje, fazem sentido aqueles falam sobre apreciar a bela leitura.
Pessoas são como borboletas, quanto mais se machucam, mais se transformam.
Depois que aprendi a amar,me recuso a deixar de dar amor.
Que de nós,o sofrimento seja afastado,para o mais longe possível.E a dor,que não puder ser levada,que seja então vivida,como lição que passa,e depois, ao pensar se diz:Foi pena, mas valeu,foi pena que valeu,valeu a pena,e aprendi.
Ter vivido uma determinada vida até ontem, não te impedirá de começar uma nova vida hoje.Entregue se, permita se surpreender: O novo viveu todos os dias dentro de você.
Que a gente saiba escapar do veneno escondido no canto do sorriso de quem só sabe fazer mal.
Sou colcha de retalhos.Pedaços de tecido estampado, colados lado a lado, com babado amarelado, representando faces e fases, do estranhado da minha vida em constante coser.
