Michel F.M.

Dependendo o caso e a ocasião é inadiável.
O amor perfeito é invulnerável,
Não pode tornar se desagradável,
Ou então degradar se tornando se degradável.

Caímos no sarcasmo
De atributos hilários,
É um insulto tratar monstros
Como empresários.
Amaldiçoados
Financiam a morte,
E o marasmo infantil
Serve como suporte.

Aos observadores
Amadores e profissionais,
O gramado toma
Proporções excepcionais.

Se quiser saber minha opinião, leia meus livros.
Se não quiser saber, compre meus livros e dê como presente a um inimigo.

Epifania qualquer ainda que Cesariana
Se eu pudesse nascer novamente, Gostaria de ter nascido poesia.
Não soneto, limerique ou haicai,
Apesar de apreciar a brevidade.
Gostaria de ser um prolongado
E magistral poema épico,
Em versos livres.
Escrito obviamente por uma Poetisa.
Poetas, desconhecem a imaculada poeticidade.
São audazes amadores, neste campo de saberes,
Dominado inteiramente, pela sensitiva feminilidade,
Munida de empírica coragem inexaurível
E hipertrofiada na expressividade e sinestesia.
Se eu pudesse nascer de novo,
Gostaria de nascer POESIA.

Für Matchenka
Sei que poderia escrever uma frase,
Uma dedicatória, um texto, uma música,
Um conto, uma crônica, um poema ou poesia,
Um relato, reflexão, trova, divagação ou
Singelos pensamentos avulsos para ela.
Porém, não chegariam nem próximo,
De um muito mais que merecido agradecimento,
Pelo fato, de que sem ela, eu não haveria de existir.
Todavia, graças a ela existo e por ela insisto,
Que sou tudo aquilo que fizeste de mim.
"Merci Matchenka".

Se existe coisa mais bela no mundo,
Que um sorriso bobo,
Inda não encontrei.
Caso não queira me como teu,
Deixe me ficar com tua pena,
Já que não voo, nem me vou,
Poderei ao menos permanecer,
Respirando
Alto,
Floreando
Amores.
Principessa minha.
Ela ainda não sabia,
Mas era dona da matéria prima,
Com que os encantamentos eram feitos.
Permita me,
Converter te no próprio amor
E o amor próprio,
Que se ame.

Se existe coisa mais bela no mundo,
Que um sorriso bobo,
Inda não encontrei.

Se fosse metal seria inoxidável,
Sendo sincero é insubstituível,
Mas aquele aventureiro é instável.
Quanto mais alto mais intocável

A sorte azarada estava lançada,
A Branca de Neve caiu num sono profundo,
À facção foi incorporada,
Regada a crack num antro imundo.

Seu apelido era uma piada, sua cor era parda,
Mas Branca de Neve já estava acostumada,
Pois desde jovenzinha tinha sido discriminada.

Certa vez conheci uma senhora,
Que morava no interior,
A chamavam de Branca de Neve,
Não tinha nada de muito valor.

Enquanto outro infalível ciclo se encerra,
O que resta a nós,
Meros contabilistas sentimentais emocionados,
É a tentativa de (qualificar) liquidificar,
Aquilo que valeu a pena,
No intuito de extrair da equação,
Diminutos recortes valiosos, molhados,
Deste fascinante mosaico espontâneo,
Que compõe nossa infantil e grandiosa
Homeostase sentimentalista.
Aportamos assim,
Na seguinte justificativa de que,
Nunca fomos muito bons em nada,
Mas sempre demos conta de uma série de coisas.

Marinheiro do Farol
Um velho marinheiro
em sua última viagem,
Sem nenhum dinheiro,
rico em camaradagem,
Juntou as suas tralhas
pra desembarcar,
No convés a residência
que devia abandonar.
O mercado a direita
e a taberna à esquerda,
Foram sua família
na época das cheias,
E encostada num barril
estava á jóia mais cara,
A conquista de um pirata,
a mulher que ele amara.
Saindo da labuta,
No abrigo marítimo,
Ele ditaria
serenamente seu ritmo.
O amor é tão lindo,
Que fez aquele velho,
Se sentir um menino.
O amor no farol,
Fez aquele marinheiro
se orientar melhor.
O amor no farol,
Fez daquele marinheiro
um homem melhor.

Poesia é nossa arma, o verso a munição, descarregando tolerância, sem piedade ou omissão.