Mia Couto

SER,PARECER
Entre o desejo de ser
e o receio de parecer
o tormento da hora cindida
Na desordem do sangue
a aventura de sermos nós
restitui nos ao ser
que fazemos de conta que somos.

A razão dos nossos actuais e futuros fracassos mora também dentro de nós.

A nossa língua comum foi construída por laços antigos, tão antigos que por vezes lhes perdemos o rasto.

De que vale ter voz
se só quando não falo é que me entendem
De que vale acordar
se o que vivo é menos do que o que sonhei
(VERSOS DO MENINO QUE FAZIA VERSOS)

“O poeta
faz agricultura às avessas:
numa única semente
planta a terra inteira”.
(em "Tradutor de chuvas".
Lisboa: Editorial Caminho, 2011, p.
71).

" A mulher é uma nuvem: não há como lhe deitar a âncora”.
(in " Na berma de nenhuma estrada " (p.169))

Um homem pode ter barba ou não barba, mas um filho e uma exigência pelo respeito.

Entrego te os meus pulsos
para que me leves
mesmo que eu seja
apenas um esquecimento teu.

Tenho duas pernas: uma de santo, outra de diabo.
Como posso seguir um só caminho

Rico é quem possui meios de produção.
Rico é quem gera dinheiro e dá emprego.
Endinheirado é quem simplesmente tem dinheiro.
Ou que pensa que tem.
Porque, na realidade, o dinheiro é que o tem a ele.

( ) a razão deste mundo estava num outro mundo inexplicável.

História de um homem é sempre mal contada.
Porque a pessoa é, tem todo o tempo, ainda nascente.
Ninguém segue uma única vida, todos se multiplicam em diversos e transmutáveis homens.

"O bom do caminho é haver volta.
Para a ida sem vinda basta o tempo”.
( Corozero Muando, em "Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra")

O bom do caminho é haver volta.
Para ida sem vinda
Basta o tempo.

O POETA
O poeta não gosta de palavras:
escreve para se ver livre delas.
A palavra
torna o poeta
pequeno e sem invenção.
Quando,
sobre o abismo da morte,
o poeta escreve terra,
na palavra ele se apaga
e suja a página de areia.
Quando escreve sangue
o poeta sangra
e a única veia que lhe dói
é aquela que ele não sente.
Com raiva,
o poeta inicia a escrita
como um rio desflorando o chão.
Cada palavra é um vidro em que se corta.
O poeta não quer escrever.
Apenas ser escrito.
Escrever, talvez,
apenas enquanto dorme.