Era simples, era tão simples ser menina, ser pequena na minha alma, ter entre os maiores medos o escuro e as noites de tempestade.
Que saudades desse gosto doce que só a meninice da infância tem!
Cada um leva dentro um poeta adormecido.
Feito o vento que desarruma as folhas secas, vamos soprar para que ele possa ser redemoinho