Jorge Luis Borges

Somos o tempo.
Somos a famosa
parábola de Heráclito, o obscuro.
Somos a água, não o diamante duro,
a que se perde, não a que repousa.
Somos o rio e somos aquele grego
que se olha no rio.
Seu semblante
incerto se espelha na água mutante,
no cristal que espelha o fogo tropego.
Somos o vão rio predestinado,
rumo ao mar.
Pelas sombras cercado.
Tudo nos diz adeus, tudo nos deixa.
A memória nos imprime sua moeda.
E no entanto há algo que se queda
e no entanto há algo que se queixa.

Sob o alpendre
o espelho copia
somente a lua.

A história universal é a de um só homem.

O homem está morto.
A barba não sabe.
Crescem as unhas.

A imagem que um homem só pode conceber é a de que não toca ninguém.

Longe um trinado.
O rouxinol não sabe
que te consola.

É o amor.
Terei de me esconder ou de fugir.

É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga lume

A vasta noite
não é agora outra coisa
se não fragrância.

Os Justos
Um homem que cultiva o seu jardim, como queria Voltaire.
O que agradece que na terra haja música.
O que descobre com prazer uma etimologia.
Dois empregados que num café do sul jogam um silencioso xadrez.
O ceramista que premedita uma cor e uma forma.
O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez nem lhe agrade.
Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de um certo canto.
O que acarinha um animal adormecido.
O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram.
O que agradece que na terra haja Stevenson.
O que prefere que os outros tenham razão.
Essas pessoas, que se ignoram, estão a salvar o mundo.

A poesia é algo tão íntimo que não pode ser definida.

O que é o céu se não um suborno, e o que é o inferno se não uma ameaça

Os meus livros
Os meus livros (que não sabem que existo)
São uma parte de mim, como este rosto
De têmporas e olhos já cinzentos
Que em vão vou procurando nos espelhos
E que percorro com a minha mão côncava.
Não sem alguma lógica amargura
Entendo que as palavras essenciais,
As que me exprimem, estarão nessas folhas
Que não sabem quem sou, não nas que escrevo.
Mais vale assim.
As vozes desses mortos
Dir me ão para sempre.

O tempo não existe.
É apenas uma convenção.

Sob a lua
a sombra que se alonga
é uma só.