Fernando Pessoa

Amei te e por te amar
Só a ti eu não via
Eras o céu e o mar,
Eras a noite e o dia
Só quando te perdi
É que eu te conheci
Quando te tinha diante
Do meu olhar submerso
Não eras minha amante
Eras o Universo
Agora que te não tenho,
És só do teu tamanho.
Estavas me longe na alma,
Por isso eu não te via
Presença em mim tão calma,
Que eu a não sentia.
Só quando meu ser te perdeu
Vi que não eras eu.
Não sei o que eras.
Creio
Que o meu modo de olhar,
Meu sentir meu anseio
Meu jeito de pensar
Eras minha alma, fora
Do Lugar e da Hora
Hoje eu busco te e choro
Por te poder achar
Não sequer te memoro
Como te tive a amar
Nem foste um sonho meu
Porque te choro eu
Não sei Perdi te, e és hoje
Real no [ ] real
Como a hora que foge,
Foges e tudo é igual
A si próprio e é tão triste
O que vejo que existe.
Em que és [ ] fictício,
Em que tempo parado
Foste o ( ) cilício
Que quando em fé fechado
Não sentia e hoje sinto
Que acordo e não me minto

Horizonte
O mar anterior a nós, teus medos
Tinham coral e praias e arvoredos.
Desvendadas a noite e a cerração,
As tormentas passadas e o mistério,
Abria em flor o Longe, e o Sul sidério
Splendia sobre sobre as naus da iniciação.
Linha severa da longínqua costa
Quando a nau se aproxima ergue se a encosta
Em árvores onde o Longe nada tinha;
Mais perto, abre se a terra em sons e cores:
E, no desembarcar, há aves, flores,
Onde era só, de longe a abstracta linha.
O sonho é ver as formas invisíveis
Da distância imprecisa, e, com sensíveis
Movimentos da esp'rança e da vontade,
Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte
Os beijos merecidos da Verdade.

Quando vier a Primavera,
Se eu já estiver morto,
As flores florirão da mesma maneira
E as árvores não serão menos verdes que na Primavera passada.
A realidade não precisa de mim.
Sinto uma alegria enorme
Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.
Se soubesse que amanhã morria
E a Primavera era depois de amanhã,
Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.
Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo
Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;
E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.
Por isso, se morrer agora, morro contente,
Porque tudo é real e tudo está certo.
Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.
Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.
O que for, quando for, é que será o que é.

A vida prejudica a expressão da vida.
Se eu vivesse um grande amor nunca o poderia contar.

Tenho pensamentos que, se pudesse revelá los e fazê los viver, acrescentariam nova luminosidade às estrelas, nova beleza ao mundo e maior amor ao coração dos homens.

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

Adoramos a perfeição, porque não a podemos ter; repugna la íamos se a tivéssemos.
O perfeito é o desumano porque o humano é imperfeito.

Escrever é esquecer.
A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida.
A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm.
A primeira, porém, afasta se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana.
Não é o caso da literatura.
Essa simula a vida.
Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa.
Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.

AUTOPSICOGRAFIA
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

A maioria pensa com a sensibilidade, e eu sinto com o pensamento.
Para o homem vulgar, sentir é viver e pensar é saber viver.
Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar.

Ver e ouvir são as únicas coisas nobres que a vida contém.
Os outros sentidos são plebeus e carnais.
A única aristocracia é nunca tocar.

Boa é a vida, mas melhor é o vinho.
O amor é bom, mas é melhor o sono.

Sábio é quem monotoniza a existência, pois então cada pequeno incidente tem um privilégio de maravilha.
O caçador de leões não tem aventura para além do terceiro leão.
Para o meu cozinheiro monótono uma cena de bofetadas na rua tem sempre qualquer coisa de apocalipse modesto.
Quem nunca saiu de Lisboa viaja no infinito no carro até Benfica, e, se um dia vai a Sintra, sente que viajou até Marte.
O viajante que percorreu toda a terra não encontra de cinco mil milhas em diante novidade, porque encontra só coisas novas; outra vez a novidade, a velhice do eterno novo, mas o conceito abstracto de novidade ficou no mar com a segunda delas.

Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu

Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda te de rosas, ama, bebe
E cala.
O mais é nada.