Fabrício Hundou um autor desconhecido.

Ingressa à faculdade da vida em ciclos incensáveis o tal namoro.
Namoro: uma péssima escolha de curso.
Por que cursar a vida a esse rumo Metáfora frívola.
Não, namoro não é graduação.
Portanto, fica dispensável monografias após a sua conclusão.
Ao término do namoro, não carece dissertar aquilo o que aprendeu, o que fez, o que somou ou o que subtraiu.
Oh, namoro, mais que uma formação.
Recata se dessa etapa afinal, toda má escolha precisa de míseros tons de admiração.
Namoro, não, não é graduação.

BRANCO CAPITAL
"Brasília é da cor do concreto cru; brancos geométricos sob o céu azul.
Tem mais satélites do que próprio sistema solar e, porventura, sol não falta.
Eis o que torna um solo de gente fria, que se cruza todos os dias e se perde no silêncio das tesourinhas cujas só cortam nossos juízos."

FÉ NA CIDADE
A felicidade
Do meu povo
Está estampada
Em sacolas
De sorrisos
Biodegradáveis

[LUA CHEIA]
Cortei a minha saudade
Em plena lua cheia
Só pra poder vê la crescer
Mais rápida, mais bonita
No deslumbre vazio
De lhe trazer
Em meus mitos
Com um pouco mais
De certeza

RAN(CORES)
Toda saudade
Vira edema
Em pele
De amores
Tatuáveis

TREMOR AMOR
"O estremecimento da indumentária, lençol de minha carne e osso, cobre a saudade a amarrotada desse teu pescoço.
Coço os frágeis fios de toda a palma.
Um abalo sísmico propagando no meu queixo.
Se é catástrofe ou catarse: fico assim quando te vejo."

SINASTRIA
Lua em Câncer
Coração banhado em Sol
Saudade alinha todo
Aguadouro dos meus olhos
Nessa sede que já
Secou a boca

[VAIDADE]
No teu verso
Em miúdos alfanuméricos
O prazo de validade.
Nos meus versos
Em graúdos suspiros
A saudade.

O Tempo, meus amigos, o Tempo está roubando coisas de mim.
Tamanha veemência e desatino, me lembram muito bem que, anos atrás, não era assim.
O Tempo tem me ultrapassado, descompassado, fingido não se passar por mim.
Decidi ter uma conversa com o Tempo para atarmos uma relação agradável e pedir mais uma vez que ele não me deixe apenas no passado.
Eu perguntei:
Ríspido, o que tens contra mim
O Tempo me respondeu:
Estou farto de ser descuidado e ser usado como desculpa, fingindo que não me tem.
Estou cansado de ser perdido em horas em vão.
Estou cansado de ser perdido! Se você não tem tempo, tenha tempo para mim.
O Tempo, meus amigos, o tempo está roubando coisa de mim.
Nesse nosso relacionamento, já dei adeus ao fôlego, às lágrimas, aos agouros; tamanha veemência e desatino, lembro me muito bem, ainda não teve fim.

EPA!
silêncio não é paz à beça
anjo da guarda tira asa
trabalho (doze) relógio que pesa
vento que abre a porta
tiro que não se ouve
conversa trem que descarrila
saudade que sempre urge
ligação que não se completa
Mercúrio: dono dos sopros
Oxalá retrógrado
meu afeto não tem
pressa

CEGA
tenho da harmonia
um trilho
aresta
percurso as cegas
cílios que caem (outono)
sotaque da gente que me cerca
peixe elétrico: desfibriladores
crase dando ar à pedra
las dores de un ninho
que sabe fazer casa na distância
y braço de sofá
em todo um colo
que
rejeita

"Em mim, pisa quem quiser.
Se torcer o pé é porque pisou inseguro, aflito e frouxo".

SOMBRA DOS VENTOS
Cansado de ser marinheiro nauseado
De remar à unha rumo a dezembros nublados
Pus me ao solo encravado
Aqui ando e corro descalço
Meu superego, campo farto de hectares
Da primeira à última porteira
Posse tenho das poças em que tanto afogo
Eu quem afaga a cada seca desse cerrado
Eu quem afaga
Espelho de faca
Plantarei um pássaro
Para asas fazerem sombra em meu quintal
Sujo, eivado, de esgalho (ou da migalha)
O assoalho de meu quintal
Solo, sujo, sol e chão
Farto de folhas de feridas que secaram
No outono que se foi.
Não como a sorte que nasce nos trevos
Nas vielas dos meus dedos
A minha sorte eu tenho outras
Ainda é cedo
Pra mostrar
Quero (mais do que posso); vê lá se posso
Oh, esperança tão teimosa
Quero comprar uma rede
Pra me balançar
E voar em vento
Pra mo'da vida não parar
A minha sorte eu tenho outras
Ainda é cedo
Pra mostrar

COLCHÃO
"Os fios de cabelo caem em direção ao chão.
É em direção ao chão que descem as rugas, as lágrimas, os ossos fracos, o velho.
E do chão sairá o barro cor de pele, do chão nascerão os primeiros passos, os primeiros atos, o primeiro voo.
O chão é o limite da vida! É para o chão que vai o sol, que vem a lua.
O chão é do ufano, do desesperado, de todos até do cão.
Do chão é que transcende a existência.
Do chão há a dor cesariana que dá luz à vida.
Há vida! E do chão volta o escuro, aquilo que a luz não mais penetra o limbo.
Para o chão irá a carne sem alma, a água escoada das ruas, do suor de homens e mulheres.
Mas, do chão, brotarão as cores do universo, as temperaturas dos dias, o pão de cada dia.
Do chão ei de flutuar os nossos pés, correndo livres e sorrindo tão sempre estaremos vivendo sem pressa em vão".

COMPOSTAGEM
Faça da sua vida uma postagem
Faça uma postagem da sua vida
Faça da sua postagem uma vida
Faça uma vida da sua postagem
Aposte sua vida
Aposte sua vida
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