Clarice Lispector

Minha vida é um grande desastre.
É um desencontro cruel, é uma casa vazia.
Mas tem um cachorro dentro latindo.
E eu – só me resta latir para Deus.
Vou voltar para mim mesma.
É lá que eu encontro uma menina morta sem pecúlio.

Tania, por favor, ensine a Marcia aquela frase assim: o não vale nada.
In: Minhas Queridas.

E nós sabemos Deus.
E o que precisamos Dele, extraímos.
(Não sei o que chamo de Deus, mas assim pode ser chamado).
Se só sabemos muito pouco de Deus, é porque precisamos pouco: só temos Dele o que fatalmente nos basta, só temos de Deus o que cabe em nós.
(A nostalgia não é do Deus que nos falta, é a nostalgia de nós mesmos que não somos bastante; sentimos falta de nossa grandeza impossível minha atualidade inalcançável é o meu paraíso perdido).
in A Paixão Segundo GH.
pág 150

Se não buscasse um deus exterior terminaria por endeusar se, por explorar sua própria dor, amando seu passado, buscando refúgio e calor em seus próprios pensamentos, então já nascidos com uma vontade de obra de arte e depois servindo de alimento velho nos períodos estéreis.
Havia o perigo de se estabelecer no sofrimento e organizar se dentro dele, o que seria um vício também e um calmante."

"Equilibro me como posso, entre mim e eu, entre mim e os homens, entre mim e o Deus."

Silêncio.
Se um dia Deus vier à Terra, haverá um silêncio grande.
O silêncio é tal que nem o pensamento pensa.

Meu Deus do céu, não tenho nada a dizer.
O som de minha máquina é macio.
Que é que eu posso escrever Como recomeçar a anotar frases A palavra é o meu meio de comunicação.
Eu só poderia amá la.
Eu jogo com elas como se lançam dados: acaso e fatalidade.
A palavra é tão forte que atravessa a barreira do som.
Cada palavra é uma idéia.
Cada palavra materializa o espírito.
Quanto mais palavras eu conheço, mais sou capaz de pensar o meu sentimento.
Devemos modelar nossas palavras até se tornarem o mais fino invólucro dos nossos pensamentos.
Sempre achei que o traço de um escultor é identificável por um extrema simplicidade de linhas.
Todas as palavras que digo é por esconderem outras palavras.
Qual é mesmo a palavra secreta Não sei é porque a ouso Não sei porque não ouso dizê la Sinto que existe uma palavra, talvez unicamente uma, que não pode e não deve ser pronunciada.
Parece me que todo o resto não é proibido.
Mas acontece que eu quero é exatamente me unir a essa palavra proibida.
Ou será Se eu encontrar essa palavra, só a direi em boca fechada, para mim mesma, senão corro o risco de virar alma perdida por toda a eternidade.
Os que inventaram o Velho Testamento sabiam que existia uma fruta proibida.
As palavras é que me impedem de dizer a verdade.
Simplesmente não há palavras.
O que não sei dizer é mais importante do que o que eu digo.
Acho que o som da música é imprescindível para o ser humano e que o uso da palavra falada e escrita são como a música, duas coisas das mais altas que nos elevam do reino dos macacos, do reino animal, e mineral e vegetal também.
Sim, mas é a sorte às vezes.
Sempre quis atingir através da palavra alguma coisa que fosse ao mesmo tempo sem moeda e que fosse e transmitisse tranqüilidade ou simplesmente a verdade mais profunda existente no ser humano e nas coisas.
Cada vez mais eu escrevo com menos palavras.
Meu livro melhor acontecerá quando eu de todo não escrever.
Eu tenho uma falta de assunto essencial.
Todo homem tem sina obscura de pensamento que pode ser o de um crepúsculo e pode ser uma aurora.
Simplesmente as palavras do homem.

Telefone não toca.
Dói.
Mas é Deus que me poupa!

Quanto a mim tenho que lhes dizer que as estrelas são os olhos de Deus vigiando para que tudo corra bem.
Para sempre.
E, como se sabe, para sempre não acaba nunca.

É, eu me acostumo, mas não amanso, por Deus! Eu me dou melhor com os bichos do que com gente ( ) e quando acaricio a cabeça do meu cão seu que ele não exige que eu faça sentido ou me explique.

Quanto a mim também me distancio de mim.

A verdade não faz sentido, a grandeza do mundo me encolhe.
Aquilo que provavelmente pedi e finalmente tive, veio no entanto me deixar carente como uma criança que anda sozinha pela terra.
Tão carente que só o amor de todo o universo por mim poderia me consolar e me cumularm só um tal amor que a própria célula ovo das coisas vibrasse com o que estou chamando de um amor.
Daquilo a que na verdade apenas chamo mas sem saber lhe o nome.

" pois olhe – declarou de repente uma velha fechando o jornal com decisão – pois olhe, eu só lhe digo uma coisa: Deus sabe o que faz."

Atenção ao Sábado
Clarice Lispector
Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço; sábado ao vento é a rosa da semana; sábado de manhã, a abelha no quintal, e o vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.
No sábado é que as formigas subiam pela pedra.
Foi num sábado que vi um homem sentado na sombra da calçada comendo de uma cuia de carne seca e pirão; nós já tínhamos tomado banho.
De tarde a campainha inaugurava ao vento a matinê de cinema: ao vento sábado era a rosa de nossa semana.
Se chovia só eu sabia que era sábado; uma rosa molhada, não é
No Rio de Janeiro, quando se pensa que a semana vai morrer, com grande esforço metálico a semana se abre em rosa: o carro freia de súbito e, antes do vento espantado poder recomeçar, vejo que é sábado de tarde.
Tem sido sábado, mas já não me perguntam mais.
Mas já peguei as minhas coisas e fui para domingo de manhã.
Domingo de manhã também é a rosa da semana.
Não é propriamente rosa que eu quero dizer.

O que aprendi, já esqueci, mas tenho a certeza de que de algum modo ficou em mim.